Puebla, Puebla, Mexico
DE MI, SOLO PALABRAS Y PALABRAS. UNA MEZCLA RARA ENTRE TZARA, BORGES, CORTAZAR, DALI, SARTRE, SAN PABLO, VAN GOGH, CHOPIN, EINSTEIN, KUBRIC, JOSE LOPEZ PORTILLO Y MIS PADRES. DE MI ESCENCIA... SOY TAN VIEJO COMO EL SUEÑO, TAN FUERTE COMO EL ROBLE, TAN RARO COMO DIOS. DE LA PARTE TERRENAL... NACÍ UN 23 DE JUNIO DE 1981; POBLACIÓN: CORDOBA VER. MEX. SOY EL SEGUNDO DE TRES HIJOS DONDE SOLO SE FESTEJAN CUATRO CUMPLEAÑOS, TENGO CUATRO DIOSES MENORES QUE SON MIS PADRES Y MIS DOS HERMANAS. MANCILLO EL PAPEL DESDE HACE MUCHOS AÑOS. PROFESIÓN: ING. QUÍMICO, POETA, LOCO, ANTAR (QUE CREO QUE ES LA MÁS DIFÍCIL) QUE DIOS BENDIGA A DIOS.

16.7.10

1.- Semana Sui Gèneris


I celebrate myself, and sing myself...

Aquì, una y otra vez. Aquì, sin cursivas y con tildes invertidas.
Aquì, sobre la plancha, la pantalla, el teclado. Aquì viendo a Carmen ir una y otra vez por una acera derecha, derecha para los que suben, izquierda para los que bajan, una y otra vez desde hace muchos años.

Aquì pensando, escribiendo, comprometièndome con algo en lo que se que puedo cumplir, en lo que se que debo cumplir y no por mì, ni por mis apreciables lectores. Aquì con cacofonìas y con pretensiones. Aquì, escuchando gritos desde en la mañana, desde ayer, desde el dìa de la Luna.

Invirtiendo, gastando, especulando, sufriendo, sobreviviendo.
Nada de lo que he escrito es mentira, nada, ni el aquì ni la derecha, ni Carmen ni las mañanas, nada. Nada.
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Lo mejor del barrio de Bondojo...

Eso es lo que fue, ahora lo que viene, viene, viene. Unos kilòmetros, unas horas, cuàntas horas, no lo sè.
Hace muños años muriò doña Aurora, mi bisabuela, mañana, mañana hace muchos años y recuerdo una fiesta como la de mañana, con otro motivo y con la misma sangre, mañana. Mañana. Mañana en una ciudad extraña.

Y volverè a verla, con el mismo gusto, como hace quince dìas.
Volverè, con otras lìneas, pero eso serà despuès, despuès. Despuès y como dije hace muchos años.

Y no los he visto, desde Guadalajara.
Hay un leve mareo desde la enfermedad, y recuerdo la plancha que mencionè hace algunos dìas, gracias R. gracias pero aun hay luz y como dirìa un libro que leì hace poco, es una desgracia que aun haya luz, pero no sabemos para quièn.

Si retornara a Withman tendrìa que mencionar a Alfred y sus pàjaros, pero no lo voy a hacer, tampoco a Puzo.


Señora dicen que donde, mi madre dicen dijeron...

Han matado al guerrillero, con una frase que identifico desde hace muchos dìas, muchos dìas, muchos, y ahora escribo sin estilo, como algo que no querìa hacer, pero lo hago, y sigo.
Ya me voy, me llevan y por el momento no regresarè, aun hay luz, aun.

Señores: la patria està de duelo. Si, mataron al guerrillero.

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