Necesito enjuague bucal y una pastilla para olvidar las últimas trece horas de mi vida, tal vez sería necesario olvidar los últimos 28 años o mis quince reencarnaciones anteriores pero no confío en la bondad de Dios y tampoco en el ingenio del Hombre, sólo pido una menta con alguna droga que destruya aquellas neuronas utilizadas recientemente. La ciencia ha conseguido grandes proezas, si bien, no me ha dado el clon de Sofía Loren, al menos si me regaló O2 en tanquecitos para eliminar la resaca.
Necesito también Oxígeno, nos lo acabamos todo, los primeros tres metros cúbicos los desperdiciaste hablándome de tu infancia, tal vez yo ocupé algo en una que otra inhalación, otros tres metros cúbicos entre cigarros y ventosidades, y todo el resto lo consumiste entre gemidos, gritos y uno que otro orgasmo.
Me doy cuenta que nunca me han gustado tus codos de ceniza ahora también se como odiar tu vientre y esa cicatriz que lo adorna y ni que decir de tu aliento. Querías salir de esa fiesta y secar tus lágrimas, nunca pensaste que terminarías enjuagándolas en estas sabanas de motel de quinta, confundiéndolas con tu sudor y gotas de ron barato.
A mi lo mismo me daba llegar al hospital que a la iglesia.
Y bien, tuvimos sexo, ahora estarás soñando que juegas con tu remedo de Rocamadour vivo mientras yo pienso que debería de matarlo.
Tienes pies de marchanta, el espejo del techo refleja tus nalgas desnudas y de pronto se empiezan a formar pequeñas gotas que distorsionan tu imagen, hubiera sido mejor llegar al hospital o a la iglesia pues me estoy acordando lo que tanto quería olvidar.
Dios mío que buen sexo.
Aléjate María que me estoy enamorando.
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