EJERCICIO EPISTOLAR

(papel cuadriculado sin membrete. Tinta negra)
(Orizaba 9 mayo 2011)

Querida Martha:

Su �ltima pregunta me ha dejado inquieto, uno no se espera le cuestionen lo que se pensaba sabido.

�Qu� si le am� Puedo responder que si, tambi�n puedo decir que hoy lo sigo haciendo aunque de otra forma, lejos est�n ya esos deseos y esa sangre enardecida, hoy le amo de otra forma, hoy le amo de una manera m�s pura, m�s clara, hoy le amo con esa tranquilidad que da el tiempo y la distancia, hoy le amo como ese recuerdo de un majestuoso amanecer que cuando ocurre deslumbra y retira el aliento, poniendo a vibrar cada c�lula del cuerpo pero que, al convertirse en un recuerdo, esboza en todo momento una sonrisa franca.

El amanecer termina y viene despu�s el ocaso y, aunque cada d�a se percibe la inigualable salida del astro rey, no ha existido, para un servidor, otro amanecer tan n�tido y agradable como el que percib� cuando pens� que le amaba.

Hace tiempo hubiera sufrido por y para usted y hoy a�n con el tiempo, lo seguir�a haciendo.

Suyo affme

Antar

LA ULTIMA Y NOS QUEDAMOS

Sartre dijo que la hora más triste eran las tres de la tarde.
Sartre era un genio, un restaurante esperaría que esa hora fuera una hora buena, un excelente tiempo para deglutir un trozo de res o cerdo muertos pero resulta que no es así, las tres de la tarde es la hora más muerta de mi negocio, no así las once de la mañana o las siete de la noche.

Regresé a Naipul, lo olvidé, me encontré Jardiel Poncela, no lo abrí, platiqué con Carver y no lo entendí, hoy sólo tengo en la cabeza ahorro, precios, nómina, gastos fijos.

A veces pienso, eso quiere decir que a veces existo pero estos días ni pienso ni existo ni vivo ni algo.

La verdad tengo sueño, tendré que escribir un anecdotario sobre todas las tonterías que PENDEJOS con iniciativa VRG Yo pueden hacer.

Un abrazo desde estas gélidas tierras tropicales.

Tarde...

A estas horas yo debería de estar durmendo.
Son las tres con diez de la mañana y mi negocio abre a las siete y media, eso quiere decir que me quedan cuatro horas veinte minutos aproximadamente (digo aproximado porque no se que tiempo me tarde escribir este post)

Cuando uno pone un negocio, lo más complicado es sin duda el personal, después del personal la renta, luego, la materia prima y los gastos fijos, el sueldo asignado no es complicado, todo se resume a esto, el sueldo asignado a uno no existe.

Tenía más dinero cuando no trabajaba y ahora que trabajo ha nacido en mi una necesidad, una compulsión por el dinero, por ganarlo, por ahorrarlo, y por no dejar que gire, mi ente capitalista nació, dónde quedó el despreocupado, el ligero, el hombre desapegado. El trabajo ha matado una parte de mi.

Sigue aullando la noche aquí en Orizaba y cada segundo se crean anécdotas nuevas -vrg. uno de mis trabajadores, con dos días de laborar en el local se tuvo que ir al hospital por apendicitis, resulta que una de mis trabajadoras me quiere dar órdenes y otro pasa todo el tiempo en la tienda de junto buscando discos "piratas"- sigue transcurriendo el reloj y yo pienso que ya se me hizo tarde, tarde para qué, no lo se pero ya es tarde.

Saludos a mis queridos lectores.

DESDE EL ALFA HASTA EL DESEMPLEO

ABRÌ UNA TAQUERÌA.
ME CANSÈ DE LA TAQUERÌA.
ESTOY CONTENTO CON LA TAQUERÌA.
ESTOY MOLIDO CON LA TAQUERÍA.
SEGUIRÉ CON LA TAQUERÍA.

UN NUEVO NEGOCIO, UN BUEN NEGOCIO, UN GRAN NEGOCIO.
DEJÉ A LA MITAD A NAIPUL, PARECE QUE LO RETOMARÈ CUANDO ME JUBILE, YA PIENSO EN LA JUBILACIÒN.

HA LLOVIDO MUCHO Y A LO LEJOS EL AGUA LLEGA HASTA LOS HOMBROS, PENSÈ VARIAS FRASES Y ME HE ENFRENTADO AL DESEMPLEO Y A LOS ACREDORES.
LA SITUACIÒN ES COMPLICADA, EN MEDIA HORA LLEGARON 30, SI 30 PERSONAS A PEDIR TRABAJO, DOS MÁS RENUNCIARON POR BUSCAR UN TRABAJO CONMIGO -Y NO LOS VOY A CONTRATAR- TAMBIÈN LLEGÒ UN MESERO BORRACHO, DOS HORAS DESPUÉS LLEGÓ EL OTRO MESERO, TAMBIÉN BORRACHO, CARAMBA, HOY DESCANZAMOS.

SEGUIRÉ POR AQUÍ, UN RATO, TAL VEZ A MENOS RATOS.

ME DESPIDO.

EL HUBIERA SI EXISTE

Atención, Atención, Atención, después de muchos siglos de lamentaciones, acompañadas todas èstas con la frase "el hubiera no existe" yo Antar Pimentel Layún, poseedor de los sabios consejos de la tribu Pawne, discípulo avanzado de Annie Besant y posgraduado en Ciencias ocultas reveladas por la celéberrima Universidad de Latvia sucursal Amozoc me daré a la tarea de refutar dicha frase.

Señoras y señores, niños, niñas y personas de todo género, edad y preferencia teológica, el Hubiera si existe.

Everett tenía razón y somos nosotros el hubiera de 70 años del PRI, del VIH y del reggeton (perdón por haber escrito ese estilo de música con minúsculas pero lo he hecho a proposito.)

Dios existe y estoy seguro que Dios es un ser bondadoso, un ser omnipotente, un ser justo y probablemente hasta un ser simpático es por ello que Dios no nos pudo haber mandado un Nagazaki, un 19 de Setiembre de 1985 ni la muerte de un ser querido.
Dios existe, nosotros no existimos, nosotros creemos existir, sentir y decidir.

Nosotros somos el hubiera de un mundo bueno.

¿Y si Luis Donado Colosio no hubiera muerto? Colosio realmente no muriò y gobernó al país durante seis años terminando refugiado en Finlandia siendo el tercer hombre más rico del mundo.

¿Y si hubiera estudiado para ese examen? Hubieras reprobado de todas formas pero el maestro se hubiera dado cuenta de que no eres tan imbecil.

Desde hoy comenzaré una laboriosa tarea, la tarea de encontrar hubieras que nosotros hemos planteado y que estoy seguro en otros universos están sucediendo.

SI JUAREZ NO HUBIERA MUERTO... SEGUIRÍA VIVO.

PAPÁ LOBO Y SUS GRANDES FAUCES.

Algunas veces papà lobo abre sus grandes fauces hundièndonos en la noche, ahogàndonos en sus sonidos, matàndonos con sus lamentos.
Hay otra veces que mamà loba nos provee, aun estando cansada, de leche y nosotros pegamos el hocico a sus ubres, sin quererlo, nos da una frazada de pelos grises.

La señora naturaleza es sabia, desperté con dos ojos y dos manos, dos piernas y pies, desperté, sin saberlo, no siendo tortuga o buey.
Desperté.

Le tengo miedo a la noche, a esa que no es tan oscura y que me deja ver en la distancia que no estoy muerto sino que estoy en la noche, repleta de estrellas, le tengo miedo al viento de la noche y a sus voces que parece que me hablan.

Existen sabores dulces que tambièn me atormentan, sabores que traen viejos recuerdos.

Mamà naturaleza no es tan sabia, nos ha dado el invierno y sus mañanas cortas, sus dìas cortos y esas noches eternas.

A veces, algunos te toman a cucharadas y en dosis perfectas.

Hay algo, un no se que de un no se cuando que me sigue atormentando, encontrando una ligera punta que se clava en mi epidermis, en mi dermis, en mis riñones.

Hace frìo, si, hoy, en un verano que ya no existe, hace frìo y papà lobo sigue aullando mirando al horizonte buscando a mamá loba.

Papá lobo, ¿por qué mataste a mamá loba?

TACOS MADERO

Caricatura revolucionaria.
Leyenda: Reparto de tierras. "Madero cumpliendo
una parte de su programa".

Publicación: El Colmillo. Se desconoce la fecha.

Caricaturista: Se desconoce.



SUMMERTIME AND THE LIVIN'IS EASY....

Nunca tuve vena de escritor, idea de lo que era plasmar letras con sentido.
Ha pasado mucho tiempo desde que no escribo un cuento, uno, aunque sea malo.

Pongo aquí lo que siento, lo que pienso, lo que no quiero.
Ya vendrán días mejores.

Mientras hablaré de la taquería.

Estoy a punto de abrir una taquería, negocio totalmente apegado a mis estudios (un maestro dijo que toda empresa química no era más que una gran cocina) Su nombre, Tacos Madero.

Madero fue como Presidente un excelente espiritista, promotor de un movimiento social llamado Revolución Mexicana, unos tantos muertos y otros tantos tontos peléandose para que otros muchos vivos vivieran de lo que le tocaba a otros inmensos pendejos.
Madero vivió en el Norte, estudió lejos de aquí, gobernó lo que queda de acá para que lo traicionaran y fusilaran allá, un tipo no muy brillante, pero tuvo la ocurrencia de un día pasar a dormir a Orizaba y con eso ganó que la calle principal de Macondo, perdón, de este pueblo llevara su nombre. La otra calle principal se la dieron a un tipo que le dio por encontrar nuevos continentes (aunque la verdad yo pienso que ya estaba un poco usado por algunas tribus) pero que no se le ocurrió ponerle nombre a sus descubrimientos, yo creo que por eso los orizabeños le rinden tributo, por ser un genio sin corona (como muchos de por aquí)

Tacos Madero está a pronta a abrir sus puertas a todos los queridos comensales, un local viejo que intentó ser nuevo para que llegara el bisnieto del primer dueño Pimentel a quererle dar un toque ancestral.

Nana, buche, chicharrón, papa, frijoles, costilla.
Tacos árabes y al pastor.

Agüita de jamaica, horchata piña y limón.

No se si siga siendo verano pero la vida es fácil.

CIRILA ES UNA MUJER DE AGUA

Si tuviera que pensar en el prototipo de mucama ideal pensarìa en Cirila.
Vamos,yo no hablo de su fìsico ni de su caracter, Cirila no es una mujer agradable sentimentalmente y mucho menos fìsicamente. Cirila es una mujer de rancho, con sus muchos años a cuestas, llegada a Orizaba desde Cañada, un poblado incrustado en las nubes a tres horas en la montaña.

Ciri, como la llama su patrona, llegó a la casa cuando yo era apenas un niño, antes estuvo Chabela, Chabela tiene una historia propia y no sería prudente que la contara en estas líneas.

Ya son 18 años trabajando en la misma casa, en la misma cocina y frente a los mismos azulejos blanco con azul. Ya son 18 años del mismo delantal de cuadros pero sobre todo, ya son casi dos dècadas lavàndose las manos repetidamente, lavarse las manos despuès de tomar un cuchillo, volverlas a lavar al tomar un jarra, al coger un trapo o al menear una taza; en fin despuès de cada actividad Cirila se lava las manos.

Cirila no es tierra, mucho menos fuego y aunque a veces, su olor a humo se queda impregnado en las sillas del antecomedor de cedro y mimbre, no le conosco novio y casi seguro a sus 45 años aproximadamente sigue guardando con celo su virginidad por eso no puedo decir que sea una mujer que en el ìmpetu del viento o en el ardor de esa llama se pueda describir.
No, Cirila es una mujer de agua.

Con sus caprichos parece lluvia torrencial destrozando todo, echàndolo a perder, sus làgrimas afloran por cualquier cosa, sus truenos se escuchan en los trapazos de las siete de la mañana.

Cirilia es la sirvienta perfecta, le presta dinero al patrón, cumple los caprichos del niño y ha aprendido a ser tan ordenada como mi abuela.
Cirila es tan gratificante como un vaso de agua en un dìa soleado.

Yo lo tengo muy claro.
CIRILA ES UNA MUJER DE AGUA.

USTED NO DEBERIA DE DECIR NO O DE COMO UNA SEÑORA SE HA ROBADO LA LLUVIA

No tengo idea de por que pensé alguna vez en la loca idea de un niño robándose el viento, todo el pueblo sufriendo algo parecido a la peste del insomnio en Macondo, esa idea me llegó hace muchos años cuando en la Universidad me dio por escribir cuentos, un niño se había robado el viento y todo el pueblo empezó a extrañar eso que nunca había percibido.
Hoy empecé a idear la imagen de una señora gorda, inmensamente gorda robándose la lluvia, el niño de mis recuerdos tenía la capacidad de volar (es obvio, era el viento) esta señora tiene la capacidad de robar, lo que no entiendo es cómo demonios se robará la lluvia.
Con el niño era muy fácil, el viento lo seguía como ratones a una flauta, la imagen de la señora es un poco más complicada pues parece se está tragando el agua como esponja, sus brazos se hinchan, sus labios están por reventar y esa mirada de señora saciada después de un banquete, o de madre irreverente queriendo hacerse la graciosa está totalmente acuosa, veo chorros de agua que se levantan como fuentes mientras esta señora absorbe y absorbe más agua y parece que así lo sigue haciendo.
Imaginen a un muñeco de galletas metiendo el pie en un vaso de leche.

A veces me gustaría poder decirle no a mis pensamientos, enterrarlos y tratar de dormir un sueño profundo que me aleje de mis preocupaciones, pero...

CÓMO DECIRLE NO A ALGO QUE NO ACEPTA NI UN SI NI UN NO SINO QUE SIMPLEMENTE ES.

Enrique Jardiel Poncela es un escritor un poco, cómo decirlo, un poco extraño, pone dibujitos para narrar algo que es fácilmente narrable, traslapa los capítulos de una novela no por el hecho de sentirse Cortazar (Jardiel Poncela es antecesor de Julito) sino por el gusto de tenerte moviendo las hojas de un lado a otro.

Jardiel Poncela tenía una idea al jugar y experimentar con las imagenes y con las palabras, yo a veces leo lo que escribo y no me puedo entender.

No soy un genio sino un simple niño desordenado.

HOY COMPRÉ TRES TORTUGAS.

Hoy compré tres tortugas, por segunda ocasión esos reptiles de sangre fría y un verde tan atractivo (verde dollar) me miraron como queriendo decirme: "Míranos, cómpranos, aliméntanos y cuídanos a cambio de una nula compañía"

Los tres primeros ejemplares que compré tenían impulsos suicidas y después de muchos intentos lograron, cada una al tiempo que determinaron competente, suicidarse.

Espero que estos tres especímenes milenarios no tengan esa loca idea de encerrarse debajo de las piedras y con el agua arriba de sus ojos.

Son dos hembras y un macho, quesque las distingues según por las manchitas de su panza.

Ayúdenme a decidir nombres.



FE, ESPERANZA Y CARIDAD.
ADAN, EVA Y LILITH.
MORIA, LUDÓPATA Y PSICODÉLICA.
SEXO, VINO Y CIGARRO.

SALUDOS.

6.-ESTA ESTÚPIDA LLUVIA DE MARZO (JULIO)

No puedo decir que haya tenido una vida feliz, tampoco puedo comentar o lamentarme diciendo que mi vida ha sido triste y gris. Mi vida ha sido como la de cualquier otro, pasará desapercibida y sólo me llorarán si muero antes que mis padres.

Hoy está lloviendo.

A veces junto todos mis deseos, todos mis antojos y mis anhelos y veo que no han sido nada, no pasan de ser eso, antojos, anhelos o deseos, nada ha modificado el mundo, ni la historia, nada, ni aun mis sueños.

Ayer también llovío.

A veces con el agua se enmohecen los sentimientos, siente unos las fibras del cuerpo empapadas y una especie de chapoloteo aquí cerquita del corazón y luego va subiendo hasta que hace toda una tormenta por la garganta.

Mañana tal vez llueva.

Mañana tal vez siga escribiendo esto que no vale la pena.

ALGO SOBRE LA MUERTE TIENE PERMISO DE EDMUNDO VALADEZ

Les hizo justicia la revolución.
Dicho popular mexicano.

LA MUERTE TIENE PERMISO
Viajé a Guaymas hace diez años, montado en lo que los burócratas deportivos llaman Olimpiada Juvenil y en lo que los deportistas de medio pelo llamamos vacaciones pagadas con oportunidades de ligue, Edmundo Valadez tenía 5 años de muerto y yo pocos años de vivo.
Para ese entonces los acontecimientos revolucionarios eran para nosotros - los menores de 18 años – meras anécdotas y preguntas obligadas de examen de historia de México, teníamos a un Zapata y a un Villa idealizados, un Victoriano Huerta satanizado por el simple hecho de ser Victoriano Huerta, amigo de Díaz, y no por sus actos, teníamos también a un Presidente Madero demócrata pero no espiritista, poseíamos muchas ideas de la revolución mexicana pero ningún texto que nos dijera, en esa forma novelesca que tanto agrada a los mexicanos, lo que había sido y lo que nos había traído la revolución.
Pocos años después encontré la novela LOS DE ABAJO escrita allá en 1915 por Mariano Azuela, novela llena de imágenes y escenarios lejanos y en cierta forma, indescifrables, allí estaba el palomo y Demetrio Macías, allí estaban también los correligionarios y los caciques, los orozquistas y los peones cojitrancos pero ¿qué nos interesa a los mexicanos? los recuerdos de batallas épicas o las consecuencias lógicas de dicho movimiento. Aquí es donde entra Edmundo Valadez con una obra cuatro décadas más joven y con un sentido más claro, más palpable, perenne podría decir.
LA MUERTE TIENE PERMISO es un cuento que plasma esas verdades ineludibles, obvias tal vez; todos los hombres sufren, todos los pueblos hacen críticas a sus gobiernos pero sobre todo y esto es lo más importante, toda justicia llega, ya sea dentro o fuera de la ley.

Edmundo Valadez nace en Sonora, en Guaymas para ser preciso, fue junto con Juan José Arreola y Juan Rulfo, uno de los grandes cuentistas mexicanos del siglo XX, impulsor insaciable del cuento como género literario, ganador de la medalla Nezahualcóyotl y el premio Rosario Castellanos entre otros, Edmundo Valadez quedó marcado como el creador de su famoso cuento LA MUERTE TIENE PERMISO

4.- SOBRE EL XX NUEVAMENTE

Y la espero, aquí, hoy, ahora, en esta neblina que baja y que me inunda las pupilas tarde cálida en otro momento. Levantar, caer, quién se piensa, ahora juega con mi tiempo.

Habrá otra vez, aquí, hoy, ahora y no estaré como lo estoy aquí, hoy, ahora forjando un mundo individual, ausencia, la alegría de un todo.

Son las seis, tal vez las siete, no lo sé, no lo recuerdo, desde ayer. Ya llegó, no importa, nuevamente digo, no ha importado, ya no estoy y me espera, aquí, hoy, ahora. Qué tengo que hacer para que no se vaya y me recuerde. Aquí, hoy, ahora.

Camino, mis pasos, encima de ellos, desde hace muchos años y no me canso, nuevamente, derecha izquierda, derecha izquierda, derecha, solamente derecha y hay un mounstro, encima, debajo, dentro de mi que me carcome, no me abandona, unas piedras, y el polvo de la tarde lento, sumamente lento me acompaña.

Un café, dos ahora, y se tensan mis sentidos, aquí, hoy, ahora, repitiendo, tal vez reptando como desde siempre cuando mi padre me cargaba.

Un recuerdo, uno sólo, uno, una falda que me roza y me acompaña desde aquí, hoy, ahora, y marcaba su silueta. Yo sigo caminando junto a ese verde de sus ojos, y la falda, oh gran falda, unos muslos, unas piernas, aquí, hoy, ahora.

Ha llegado la noche, pasan unos senos, horrendos, gigantes, deformes que están aquí, hoy, ahora, al lado sin mirarme, me escabullo por miedo, aquí, hoy, ahora.

Me voy, aquí, hoy, ahora, y me ahogo con el cielo y con su ausencia. Una nota, quién se piensa.

El mundo no gira, no canta.

3.- SOBRE EL INSTINTO DE MILLONARIO O LOS TRES PASOS PARA CONSEGUIR EL ÈXITO.

ATINARLE AL MELATE.
HEREDAR A LOS TÍOS PERDIDOS.
CASARTE CON UNA MILLONARIA.
DESCUBRIR UN TESORO.
ENCONTRATE LA LÀMPARA MARAVILLOSA.
HACER EL NEGOCIO MÀS MARAVILLOSO DEL MUNDO.
CREAR UNA FRANQUICIA.


...

TRABAJAR, TRABAJAR Y TRABAJAR.....

CARAMBA CÒMO TENGO SUEÑO.

2.- OH OH DIGO YO O DE LAS DISERTACIONES ONTOLÓGICAS DE UN BEDO.

... TARDE EN OLVIDARLA 19 DIAS Y 500 NOCHES
JOAQUÍN SABINA.

Estamos aquí, si, sin reproches, sin recuerdos y sin un nexo que nos obligue a permanecer en este sitio, inmutables.
Estamos, nos vamos, nos fuimos y aun seguimos queriendo estar, pero cuando estamos nos descomponemos, rompemos reglas que nosotros mismos nos hemos impuesto.

S. Dormía y no estaba.
B. Estaba y no dormía.
A. Estaba, en otro lugar diferente de B. pero a un lado y tampoco dormía.
E. Estaban, atras de A. y de B. No pude ver que hacían.


Muchos horas después, estaba y no lo recuerdo, no estaba pero lo sentía, estábamos pero prefería no estar.
Muchas horas, tal vez días y en esos segundo de ausencia todos llegaban, se iban y no estaban.
Estuvieron.
Se fueron.

Un accidente, hace muchos siglos, en el caldo primigeneo, y nos consideramos eternos.
Una mente, un sueño, un deseo, un algo más grande que todos los algos y allí estamos, pensando estar, sabiendo estar, deseando estar.

Exceso, locura, embriaguez, euforia, no importa.
Exceso, locura, embriaguez, euforia, cómo importa, cómo duele.
Y olvidamos, o pensamos hacerlo, y no lo hacemos.

Resumo... Fue una borrachera monumental en Morelia y no creo olvidarla.

Felicidades a mi primo Alvaro en su Boda.

1.- Semana Sui Gèneris

I celebrate myself, and sing myself...

Aquì, una y otra vez. Aquì, sin cursivas y con tildes invertidas.
Aquì, sobre la plancha, la pantalla, el teclado. Aquì viendo a Carmen ir una y otra vez por una acera derecha, derecha para los que suben, izquierda para los que bajan, una y otra vez desde hace muchos años.

Aquì pensando, escribiendo, comprometièndome con algo en lo que se que puedo cumplir, en lo que se que debo cumplir y no por mì, ni por mis apreciables lectores. Aquì con cacofonìas y con pretensiones. Aquì, escuchando gritos desde en la mañana, desde ayer, desde el dìa de la Luna.

Invirtiendo, gastando, especulando, sufriendo, sobreviviendo.
Nada de lo que he escrito es mentira, nada, ni el aquì ni la derecha, ni Carmen ni las mañanas, nada. Nada.
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Lo mejor del barrio de Bondojo...

Eso es lo que fue, ahora lo que viene, viene, viene. Unos kilòmetros, unas horas, cuàntas horas, no lo sè.
Hace muños años muriò doña Aurora, mi bisabuela, mañana, mañana hace muchos años y recuerdo una fiesta como la de mañana, con otro motivo y con la misma sangre, mañana. Mañana. Mañana en una ciudad extraña.

Y volverè a verla, con el mismo gusto, como hace quince dìas.
Volverè, con otras lìneas, pero eso serà despuès, despuès. Despuès y como dije hace muchos años.

Y no los he visto, desde Guadalajara.
Hay un leve mareo desde la enfermedad, y recuerdo la plancha que mencionè hace algunos dìas, gracias R. gracias pero aun hay luz y como dirìa un libro que leì hace poco, es una desgracia que aun haya luz, pero no sabemos para quièn.

Si retornara a Withman tendrìa que mencionar a Alfred y sus pàjaros, pero no lo voy a hacer, tampoco a Puzo.


Señora dicen que donde, mi madre dicen dijeron...

Han matado al guerrillero, con una frase que identifico desde hace muchos dìas, muchos dìas, muchos, y ahora escribo sin estilo, como algo que no querìa hacer, pero lo hago, y sigo.
Ya me voy, me llevan y por el momento no regresarè, aun hay luz, aun.

Señores: la patria està de duelo. Si, mataron al guerrillero.

23 JUNIO

Manteles Largos.

DUELE

Si, estoy, soy y no proseguiré siendo sino uno o dos momentos más antes de esta noche y después de esta vida.

En la casa, en el Sol y como dije una vez, en la bañera con el suave llanto, sin los senos de Felipa, está claro que no trascenderemos como lo planeamos, o tal vez si.

Allí está mañana no pero ahora tengo miedo y me preocupo por dinero.

Europa Europa no te moveras nose por qué escribo estás líneas ahora sin comas y no aguanto mi migraña

A Córdoba y sin amigos como un pin que no deja de reptar uno dos tres tres tres cuatro


Vuelve a doler sin margaritas quizá unas Gerberas amarillas hace mucho tiempo donde

Y ahora con una h repetida
No espero me comprendan

A veces maldigo la naturaleza y si hay un Dios este no es Omnipotente

Un sabor a centavo y toda una polirritmia azotando mi cabeza

No es lo concreto sino lo invisible lo que mata

Estoy triste y duele

TENGO UN POST PARA NO LEER

Tengo seco el cerebro desde el 46 en esa guerra absurda con los EE. UU.
Tengo también una soledad nada concurrida y un hambre de arte pop realizado en el siglo XVII.
Tengo un siglo perdido y una evocación a Macondo que me recuerda a Joyce.

Isis ya no está y tampoco Odin, es más, tampoco está mi amigo el puma.
Geometría, Gramática, Gnosis, Geología y también algo de quiromncia aprendida por epístolas.

Murio Gandhi y mataron a Hussein, ya no hay íconos. Nos queda Carlí.

Odio la palabra esclavitud y al PRI de la nueva guardia.

Ya pronto comienza el mundial y recuerdo aquella infamia de Alemania dos años después.

Me aburren las niñas que se espantan de todo y le tienen pavor a vivir el hoy.

Quiero saber donde está mi Silfide perfecta.

Tengo la palabra tengo clavada en la mano y en la lengua.
Por cierto, tengo un viaje pendiente al Caribe haciendo escala en Noruega.
Tengo un tengo que me tiene teniendo.

30

Llevamos sesenta y cuatro días del año, mañana sólo quedarán trescientos.

Haciendo un recuento de los post estipulados no llego siquiera al cincuenta porciento de lo que debería haber escrito.
Siempre pensé que yo era un hombre medio comprometido pero ahora me doy cuenta que soy un poco menos que medio comprometido.

Esforzarnos a escribir todos los días ha sido un gran reto y, aunque los resultados no son los esperados, creo que la sensación de exprimir las ideas ha sido gratificante.

Treinta post y algunos más por venir este mes.

Como diría León Felipe "yo no tengo escuela, ni disciplina, ni método, y sin esas tres virtudes no se puede ser un virtuoso" pero ya no busco ser un virtuoso sino un hombre que cumple sus promesas.

Felicidades a mi por mis primeros treinta post de este dos mil diez.