LA ULTIMA Y NOS QUEDAMOS

Sartre dijo que la hora más triste eran las tres de la tarde.
Sartre era un genio, un restaurante esperaría que esa hora fuera una hora buena, un excelente tiempo para deglutir un trozo de res o cerdo muertos pero resulta que no es así, las tres de la tarde es la hora más muerta de mi negocio, no así las once de la mañana o las siete de la noche.

Regresé a Naipul, lo olvidé, me encontré Jardiel Poncela, no lo abrí, platiqué con Carver y no lo entendí, hoy sólo tengo en la cabeza ahorro, precios, nómina, gastos fijos.

A veces pienso, eso quiere decir que a veces existo pero estos días ni pienso ni existo ni vivo ni algo.

La verdad tengo sueño, tendré que escribir un anecdotario sobre todas las tonterías que PENDEJOS con iniciativa VRG Yo pueden hacer.

Un abrazo desde estas gélidas tierras tropicales.

Tarde...

A estas horas yo debería de estar durmendo.
Son las tres con diez de la mañana y mi negocio abre a las siete y media, eso quiere decir que me quedan cuatro horas veinte minutos aproximadamente (digo aproximado porque no se que tiempo me tarde escribir este post)

Cuando uno pone un negocio, lo más complicado es sin duda el personal, después del personal la renta, luego, la materia prima y los gastos fijos, el sueldo asignado no es complicado, todo se resume a esto, el sueldo asignado a uno no existe.

Tenía más dinero cuando no trabajaba y ahora que trabajo ha nacido en mi una necesidad, una compulsión por el dinero, por ganarlo, por ahorrarlo, y por no dejar que gire, mi ente capitalista nació, dónde quedó el despreocupado, el ligero, el hombre desapegado. El trabajo ha matado una parte de mi.

Sigue aullando la noche aquí en Orizaba y cada segundo se crean anécdotas nuevas -vrg. uno de mis trabajadores, con dos días de laborar en el local se tuvo que ir al hospital por apendicitis, resulta que una de mis trabajadoras me quiere dar órdenes y otro pasa todo el tiempo en la tienda de junto buscando discos "piratas"- sigue transcurriendo el reloj y yo pienso que ya se me hizo tarde, tarde para qué, no lo se pero ya es tarde.

Saludos a mis queridos lectores.

DESDE EL ALFA HASTA EL DESEMPLEO

ABRÌ UNA TAQUERÌA.
ME CANSÈ DE LA TAQUERÌA.
ESTOY CONTENTO CON LA TAQUERÌA.
ESTOY MOLIDO CON LA TAQUERÍA.
SEGUIRÉ CON LA TAQUERÍA.

UN NUEVO NEGOCIO, UN BUEN NEGOCIO, UN GRAN NEGOCIO.
DEJÉ A LA MITAD A NAIPUL, PARECE QUE LO RETOMARÈ CUANDO ME JUBILE, YA PIENSO EN LA JUBILACIÒN.

HA LLOVIDO MUCHO Y A LO LEJOS EL AGUA LLEGA HASTA LOS HOMBROS, PENSÈ VARIAS FRASES Y ME HE ENFRENTADO AL DESEMPLEO Y A LOS ACREDORES.
LA SITUACIÒN ES COMPLICADA, EN MEDIA HORA LLEGARON 30, SI 30 PERSONAS A PEDIR TRABAJO, DOS MÁS RENUNCIARON POR BUSCAR UN TRABAJO CONMIGO -Y NO LOS VOY A CONTRATAR- TAMBIÈN LLEGÒ UN MESERO BORRACHO, DOS HORAS DESPUÉS LLEGÓ EL OTRO MESERO, TAMBIÉN BORRACHO, CARAMBA, HOY DESCANZAMOS.

SEGUIRÉ POR AQUÍ, UN RATO, TAL VEZ A MENOS RATOS.

ME DESPIDO.

EL HUBIERA SI EXISTE

Atención, Atención, Atención, después de muchos siglos de lamentaciones, acompañadas todas èstas con la frase "el hubiera no existe" yo Antar Pimentel Layún, poseedor de los sabios consejos de la tribu Pawne, discípulo avanzado de Annie Besant y posgraduado en Ciencias ocultas reveladas por la celéberrima Universidad de Latvia sucursal Amozoc me daré a la tarea de refutar dicha frase.

Señoras y señores, niños, niñas y personas de todo género, edad y preferencia teológica, el Hubiera si existe.

Everett tenía razón y somos nosotros el hubiera de 70 años del PRI, del VIH y del reggeton (perdón por haber escrito ese estilo de música con minúsculas pero lo he hecho a proposito.)

Dios existe y estoy seguro que Dios es un ser bondadoso, un ser omnipotente, un ser justo y probablemente hasta un ser simpático es por ello que Dios no nos pudo haber mandado un Nagazaki, un 19 de Setiembre de 1985 ni la muerte de un ser querido.
Dios existe, nosotros no existimos, nosotros creemos existir, sentir y decidir.

Nosotros somos el hubiera de un mundo bueno.

¿Y si Luis Donado Colosio no hubiera muerto? Colosio realmente no muriò y gobernó al país durante seis años terminando refugiado en Finlandia siendo el tercer hombre más rico del mundo.

¿Y si hubiera estudiado para ese examen? Hubieras reprobado de todas formas pero el maestro se hubiera dado cuenta de que no eres tan imbecil.

Desde hoy comenzaré una laboriosa tarea, la tarea de encontrar hubieras que nosotros hemos planteado y que estoy seguro en otros universos están sucediendo.

SI JUAREZ NO HUBIERA MUERTO... SEGUIRÍA VIVO.

PAPÁ LOBO Y SUS GRANDES FAUCES.

Algunas veces papà lobo abre sus grandes fauces hundièndonos en la noche, ahogàndonos en sus sonidos, matàndonos con sus lamentos.
Hay otra veces que mamà loba nos provee, aun estando cansada, de leche y nosotros pegamos el hocico a sus ubres, sin quererlo, nos da una frazada de pelos grises.

La señora naturaleza es sabia, desperté con dos ojos y dos manos, dos piernas y pies, desperté, sin saberlo, no siendo tortuga o buey.
Desperté.

Le tengo miedo a la noche, a esa que no es tan oscura y que me deja ver en la distancia que no estoy muerto sino que estoy en la noche, repleta de estrellas, le tengo miedo al viento de la noche y a sus voces que parece que me hablan.

Existen sabores dulces que tambièn me atormentan, sabores que traen viejos recuerdos.

Mamà naturaleza no es tan sabia, nos ha dado el invierno y sus mañanas cortas, sus dìas cortos y esas noches eternas.

A veces, algunos te toman a cucharadas y en dosis perfectas.

Hay algo, un no se que de un no se cuando que me sigue atormentando, encontrando una ligera punta que se clava en mi epidermis, en mi dermis, en mis riñones.

Hace frìo, si, hoy, en un verano que ya no existe, hace frìo y papà lobo sigue aullando mirando al horizonte buscando a mamá loba.

Papá lobo, ¿por qué mataste a mamá loba?

TACOS MADERO

Caricatura revolucionaria.
Leyenda: Reparto de tierras. "Madero cumpliendo
una parte de su programa".

Publicación: El Colmillo. Se desconoce la fecha.

Caricaturista: Se desconoce.



SUMMERTIME AND THE LIVIN'IS EASY....

Nunca tuve vena de escritor, idea de lo que era plasmar letras con sentido.
Ha pasado mucho tiempo desde que no escribo un cuento, uno, aunque sea malo.

Pongo aquí lo que siento, lo que pienso, lo que no quiero.
Ya vendrán días mejores.

Mientras hablaré de la taquería.

Estoy a punto de abrir una taquería, negocio totalmente apegado a mis estudios (un maestro dijo que toda empresa química no era más que una gran cocina) Su nombre, Tacos Madero.

Madero fue como Presidente un excelente espiritista, promotor de un movimiento social llamado Revolución Mexicana, unos tantos muertos y otros tantos tontos peléandose para que otros muchos vivos vivieran de lo que le tocaba a otros inmensos pendejos.
Madero vivió en el Norte, estudió lejos de aquí, gobernó lo que queda de acá para que lo traicionaran y fusilaran allá, un tipo no muy brillante, pero tuvo la ocurrencia de un día pasar a dormir a Orizaba y con eso ganó que la calle principal de Macondo, perdón, de este pueblo llevara su nombre. La otra calle principal se la dieron a un tipo que le dio por encontrar nuevos continentes (aunque la verdad yo pienso que ya estaba un poco usado por algunas tribus) pero que no se le ocurrió ponerle nombre a sus descubrimientos, yo creo que por eso los orizabeños le rinden tributo, por ser un genio sin corona (como muchos de por aquí)

Tacos Madero está a pronta a abrir sus puertas a todos los queridos comensales, un local viejo que intentó ser nuevo para que llegara el bisnieto del primer dueño Pimentel a quererle dar un toque ancestral.

Nana, buche, chicharrón, papa, frijoles, costilla.
Tacos árabes y al pastor.

Agüita de jamaica, horchata piña y limón.

No se si siga siendo verano pero la vida es fácil.

CIRILA ES UNA MUJER DE AGUA

Si tuviera que pensar en el prototipo de mucama ideal pensarìa en Cirila.
Vamos,yo no hablo de su fìsico ni de su caracter, Cirila no es una mujer agradable sentimentalmente y mucho menos fìsicamente. Cirila es una mujer de rancho, con sus muchos años a cuestas, llegada a Orizaba desde Cañada, un poblado incrustado en las nubes a tres horas en la montaña.

Ciri, como la llama su patrona, llegó a la casa cuando yo era apenas un niño, antes estuvo Chabela, Chabela tiene una historia propia y no sería prudente que la contara en estas líneas.

Ya son 18 años trabajando en la misma casa, en la misma cocina y frente a los mismos azulejos blanco con azul. Ya son 18 años del mismo delantal de cuadros pero sobre todo, ya son casi dos dècadas lavàndose las manos repetidamente, lavarse las manos despuès de tomar un cuchillo, volverlas a lavar al tomar un jarra, al coger un trapo o al menear una taza; en fin despuès de cada actividad Cirila se lava las manos.

Cirila no es tierra, mucho menos fuego y aunque a veces, su olor a humo se queda impregnado en las sillas del antecomedor de cedro y mimbre, no le conosco novio y casi seguro a sus 45 años aproximadamente sigue guardando con celo su virginidad por eso no puedo decir que sea una mujer que en el ìmpetu del viento o en el ardor de esa llama se pueda describir.
No, Cirila es una mujer de agua.

Con sus caprichos parece lluvia torrencial destrozando todo, echàndolo a perder, sus làgrimas afloran por cualquier cosa, sus truenos se escuchan en los trapazos de las siete de la mañana.

Cirilia es la sirvienta perfecta, le presta dinero al patrón, cumple los caprichos del niño y ha aprendido a ser tan ordenada como mi abuela.
Cirila es tan gratificante como un vaso de agua en un dìa soleado.

Yo lo tengo muy claro.
CIRILA ES UNA MUJER DE AGUA.

USTED NO DEBERIA DE DECIR NO O DE COMO UNA SEÑORA SE HA ROBADO LA LLUVIA

No tengo idea de por que pensé alguna vez en la loca idea de un niño robándose el viento, todo el pueblo sufriendo algo parecido a la peste del insomnio en Macondo, esa idea me llegó hace muchos años cuando en la Universidad me dio por escribir cuentos, un niño se había robado el viento y todo el pueblo empezó a extrañar eso que nunca había percibido.
Hoy empecé a idear la imagen de una señora gorda, inmensamente gorda robándose la lluvia, el niño de mis recuerdos tenía la capacidad de volar (es obvio, era el viento) esta señora tiene la capacidad de robar, lo que no entiendo es cómo demonios se robará la lluvia.
Con el niño era muy fácil, el viento lo seguía como ratones a una flauta, la imagen de la señora es un poco más complicada pues parece se está tragando el agua como esponja, sus brazos se hinchan, sus labios están por reventar y esa mirada de señora saciada después de un banquete, o de madre irreverente queriendo hacerse la graciosa está totalmente acuosa, veo chorros de agua que se levantan como fuentes mientras esta señora absorbe y absorbe más agua y parece que así lo sigue haciendo.
Imaginen a un muñeco de galletas metiendo el pie en un vaso de leche.

A veces me gustaría poder decirle no a mis pensamientos, enterrarlos y tratar de dormir un sueño profundo que me aleje de mis preocupaciones, pero...

CÓMO DECIRLE NO A ALGO QUE NO ACEPTA NI UN SI NI UN NO SINO QUE SIMPLEMENTE ES.

Enrique Jardiel Poncela es un escritor un poco, cómo decirlo, un poco extraño, pone dibujitos para narrar algo que es fácilmente narrable, traslapa los capítulos de una novela no por el hecho de sentirse Cortazar (Jardiel Poncela es antecesor de Julito) sino por el gusto de tenerte moviendo las hojas de un lado a otro.

Jardiel Poncela tenía una idea al jugar y experimentar con las imagenes y con las palabras, yo a veces leo lo que escribo y no me puedo entender.

No soy un genio sino un simple niño desordenado.

HOY COMPRÉ TRES TORTUGAS.

Hoy compré tres tortugas, por segunda ocasión esos reptiles de sangre fría y un verde tan atractivo (verde dollar) me miraron como queriendo decirme: "Míranos, cómpranos, aliméntanos y cuídanos a cambio de una nula compañía"

Los tres primeros ejemplares que compré tenían impulsos suicidas y después de muchos intentos lograron, cada una al tiempo que determinaron competente, suicidarse.

Espero que estos tres especímenes milenarios no tengan esa loca idea de encerrarse debajo de las piedras y con el agua arriba de sus ojos.

Son dos hembras y un macho, quesque las distingues según por las manchitas de su panza.

Ayúdenme a decidir nombres.



FE, ESPERANZA Y CARIDAD.
ADAN, EVA Y LILITH.
MORIA, LUDÓPATA Y PSICODÉLICA.
SEXO, VINO Y CIGARRO.

SALUDOS.

6.-ESTA ESTÚPIDA LLUVIA DE MARZO (JULIO)

No puedo decir que haya tenido una vida feliz, tampoco puedo comentar o lamentarme diciendo que mi vida ha sido triste y gris. Mi vida ha sido como la de cualquier otro, pasará desapercibida y sólo me llorarán si muero antes que mis padres.

Hoy está lloviendo.

A veces junto todos mis deseos, todos mis antojos y mis anhelos y veo que no han sido nada, no pasan de ser eso, antojos, anhelos o deseos, nada ha modificado el mundo, ni la historia, nada, ni aun mis sueños.

Ayer también llovío.

A veces con el agua se enmohecen los sentimientos, siente unos las fibras del cuerpo empapadas y una especie de chapoloteo aquí cerquita del corazón y luego va subiendo hasta que hace toda una tormenta por la garganta.

Mañana tal vez llueva.

Mañana tal vez siga escribiendo esto que no vale la pena.

ALGO SOBRE LA MUERTE TIENE PERMISO DE EDMUNDO VALADEZ

Les hizo justicia la revolución.
Dicho popular mexicano.

LA MUERTE TIENE PERMISO
Viajé a Guaymas hace diez años, montado en lo que los burócratas deportivos llaman Olimpiada Juvenil y en lo que los deportistas de medio pelo llamamos vacaciones pagadas con oportunidades de ligue, Edmundo Valadez tenía 5 años de muerto y yo pocos años de vivo.
Para ese entonces los acontecimientos revolucionarios eran para nosotros - los menores de 18 años – meras anécdotas y preguntas obligadas de examen de historia de México, teníamos a un Zapata y a un Villa idealizados, un Victoriano Huerta satanizado por el simple hecho de ser Victoriano Huerta, amigo de Díaz, y no por sus actos, teníamos también a un Presidente Madero demócrata pero no espiritista, poseíamos muchas ideas de la revolución mexicana pero ningún texto que nos dijera, en esa forma novelesca que tanto agrada a los mexicanos, lo que había sido y lo que nos había traído la revolución.
Pocos años después encontré la novela LOS DE ABAJO escrita allá en 1915 por Mariano Azuela, novela llena de imágenes y escenarios lejanos y en cierta forma, indescifrables, allí estaba el palomo y Demetrio Macías, allí estaban también los correligionarios y los caciques, los orozquistas y los peones cojitrancos pero ¿qué nos interesa a los mexicanos? los recuerdos de batallas épicas o las consecuencias lógicas de dicho movimiento. Aquí es donde entra Edmundo Valadez con una obra cuatro décadas más joven y con un sentido más claro, más palpable, perenne podría decir.
LA MUERTE TIENE PERMISO es un cuento que plasma esas verdades ineludibles, obvias tal vez; todos los hombres sufren, todos los pueblos hacen críticas a sus gobiernos pero sobre todo y esto es lo más importante, toda justicia llega, ya sea dentro o fuera de la ley.

Edmundo Valadez nace en Sonora, en Guaymas para ser preciso, fue junto con Juan José Arreola y Juan Rulfo, uno de los grandes cuentistas mexicanos del siglo XX, impulsor insaciable del cuento como género literario, ganador de la medalla Nezahualcóyotl y el premio Rosario Castellanos entre otros, Edmundo Valadez quedó marcado como el creador de su famoso cuento LA MUERTE TIENE PERMISO

4.- SOBRE EL XX NUEVAMENTE

Y la espero, aquí, hoy, ahora, en esta neblina que baja y que me inunda las pupilas tarde cálida en otro momento. Levantar, caer, quién se piensa, ahora juega con mi tiempo.

Habrá otra vez, aquí, hoy, ahora y no estaré como lo estoy aquí, hoy, ahora forjando un mundo individual, ausencia, la alegría de un todo.

Son las seis, tal vez las siete, no lo sé, no lo recuerdo, desde ayer. Ya llegó, no importa, nuevamente digo, no ha importado, ya no estoy y me espera, aquí, hoy, ahora. Qué tengo que hacer para que no se vaya y me recuerde. Aquí, hoy, ahora.

Camino, mis pasos, encima de ellos, desde hace muchos años y no me canso, nuevamente, derecha izquierda, derecha izquierda, derecha, solamente derecha y hay un mounstro, encima, debajo, dentro de mi que me carcome, no me abandona, unas piedras, y el polvo de la tarde lento, sumamente lento me acompaña.

Un café, dos ahora, y se tensan mis sentidos, aquí, hoy, ahora, repitiendo, tal vez reptando como desde siempre cuando mi padre me cargaba.

Un recuerdo, uno sólo, uno, una falda que me roza y me acompaña desde aquí, hoy, ahora, y marcaba su silueta. Yo sigo caminando junto a ese verde de sus ojos, y la falda, oh gran falda, unos muslos, unas piernas, aquí, hoy, ahora.

Ha llegado la noche, pasan unos senos, horrendos, gigantes, deformes que están aquí, hoy, ahora, al lado sin mirarme, me escabullo por miedo, aquí, hoy, ahora.

Me voy, aquí, hoy, ahora, y me ahogo con el cielo y con su ausencia. Una nota, quién se piensa.

El mundo no gira, no canta.

3.- SOBRE EL INSTINTO DE MILLONARIO O LOS TRES PASOS PARA CONSEGUIR EL ÈXITO.

ATINARLE AL MELATE.
HEREDAR A LOS TÍOS PERDIDOS.
CASARTE CON UNA MILLONARIA.
DESCUBRIR UN TESORO.
ENCONTRATE LA LÀMPARA MARAVILLOSA.
HACER EL NEGOCIO MÀS MARAVILLOSO DEL MUNDO.
CREAR UNA FRANQUICIA.


...

TRABAJAR, TRABAJAR Y TRABAJAR.....

CARAMBA CÒMO TENGO SUEÑO.

2.- OH OH DIGO YO O DE LAS DISERTACIONES ONTOLÓGICAS DE UN BEDO.

... TARDE EN OLVIDARLA 19 DIAS Y 500 NOCHES
JOAQUÍN SABINA.

Estamos aquí, si, sin reproches, sin recuerdos y sin un nexo que nos obligue a permanecer en este sitio, inmutables.
Estamos, nos vamos, nos fuimos y aun seguimos queriendo estar, pero cuando estamos nos descomponemos, rompemos reglas que nosotros mismos nos hemos impuesto.

S. Dormía y no estaba.
B. Estaba y no dormía.
A. Estaba, en otro lugar diferente de B. pero a un lado y tampoco dormía.
E. Estaban, atras de A. y de B. No pude ver que hacían.


Muchos horas después, estaba y no lo recuerdo, no estaba pero lo sentía, estábamos pero prefería no estar.
Muchas horas, tal vez días y en esos segundo de ausencia todos llegaban, se iban y no estaban.
Estuvieron.
Se fueron.

Un accidente, hace muchos siglos, en el caldo primigeneo, y nos consideramos eternos.
Una mente, un sueño, un deseo, un algo más grande que todos los algos y allí estamos, pensando estar, sabiendo estar, deseando estar.

Exceso, locura, embriaguez, euforia, no importa.
Exceso, locura, embriaguez, euforia, cómo importa, cómo duele.
Y olvidamos, o pensamos hacerlo, y no lo hacemos.

Resumo... Fue una borrachera monumental en Morelia y no creo olvidarla.

Felicidades a mi primo Alvaro en su Boda.

1.- Semana Sui Gèneris

I celebrate myself, and sing myself...

Aquì, una y otra vez. Aquì, sin cursivas y con tildes invertidas.
Aquì, sobre la plancha, la pantalla, el teclado. Aquì viendo a Carmen ir una y otra vez por una acera derecha, derecha para los que suben, izquierda para los que bajan, una y otra vez desde hace muchos años.

Aquì pensando, escribiendo, comprometièndome con algo en lo que se que puedo cumplir, en lo que se que debo cumplir y no por mì, ni por mis apreciables lectores. Aquì con cacofonìas y con pretensiones. Aquì, escuchando gritos desde en la mañana, desde ayer, desde el dìa de la Luna.

Invirtiendo, gastando, especulando, sufriendo, sobreviviendo.
Nada de lo que he escrito es mentira, nada, ni el aquì ni la derecha, ni Carmen ni las mañanas, nada. Nada.
---

Lo mejor del barrio de Bondojo...

Eso es lo que fue, ahora lo que viene, viene, viene. Unos kilòmetros, unas horas, cuàntas horas, no lo sè.
Hace muños años muriò doña Aurora, mi bisabuela, mañana, mañana hace muchos años y recuerdo una fiesta como la de mañana, con otro motivo y con la misma sangre, mañana. Mañana. Mañana en una ciudad extraña.

Y volverè a verla, con el mismo gusto, como hace quince dìas.
Volverè, con otras lìneas, pero eso serà despuès, despuès. Despuès y como dije hace muchos años.

Y no los he visto, desde Guadalajara.
Hay un leve mareo desde la enfermedad, y recuerdo la plancha que mencionè hace algunos dìas, gracias R. gracias pero aun hay luz y como dirìa un libro que leì hace poco, es una desgracia que aun haya luz, pero no sabemos para quièn.

Si retornara a Withman tendrìa que mencionar a Alfred y sus pàjaros, pero no lo voy a hacer, tampoco a Puzo.


Señora dicen que donde, mi madre dicen dijeron...

Han matado al guerrillero, con una frase que identifico desde hace muchos dìas, muchos dìas, muchos, y ahora escribo sin estilo, como algo que no querìa hacer, pero lo hago, y sigo.
Ya me voy, me llevan y por el momento no regresarè, aun hay luz, aun.

Señores: la patria està de duelo. Si, mataron al guerrillero.

23 JUNIO

Manteles Largos.

DUELE

Si, estoy, soy y no proseguiré siendo sino uno o dos momentos más antes de esta noche y después de esta vida.

En la casa, en el Sol y como dije una vez, en la bañera con el suave llanto, sin los senos de Felipa, está claro que no trascenderemos como lo planeamos, o tal vez si.

Allí está mañana no pero ahora tengo miedo y me preocupo por dinero.

Europa Europa no te moveras nose por qué escribo estás líneas ahora sin comas y no aguanto mi migraña

A Córdoba y sin amigos como un pin que no deja de reptar uno dos tres tres tres cuatro


Vuelve a doler sin margaritas quizá unas Gerberas amarillas hace mucho tiempo donde

Y ahora con una h repetida
No espero me comprendan

A veces maldigo la naturaleza y si hay un Dios este no es Omnipotente

Un sabor a centavo y toda una polirritmia azotando mi cabeza

No es lo concreto sino lo invisible lo que mata

Estoy triste y duele

TENGO UN POST PARA NO LEER

Tengo seco el cerebro desde el 46 en esa guerra absurda con los EE. UU.
Tengo también una soledad nada concurrida y un hambre de arte pop realizado en el siglo XVII.
Tengo un siglo perdido y una evocación a Macondo que me recuerda a Joyce.

Isis ya no está y tampoco Odin, es más, tampoco está mi amigo el puma.
Geometría, Gramática, Gnosis, Geología y también algo de quiromncia aprendida por epístolas.

Murio Gandhi y mataron a Hussein, ya no hay íconos. Nos queda Carlí.

Odio la palabra esclavitud y al PRI de la nueva guardia.

Ya pronto comienza el mundial y recuerdo aquella infamia de Alemania dos años después.

Me aburren las niñas que se espantan de todo y le tienen pavor a vivir el hoy.

Quiero saber donde está mi Silfide perfecta.

Tengo la palabra tengo clavada en la mano y en la lengua.
Por cierto, tengo un viaje pendiente al Caribe haciendo escala en Noruega.
Tengo un tengo que me tiene teniendo.

30

Llevamos sesenta y cuatro días del año, mañana sólo quedarán trescientos.

Haciendo un recuento de los post estipulados no llego siquiera al cincuenta porciento de lo que debería haber escrito.
Siempre pensé que yo era un hombre medio comprometido pero ahora me doy cuenta que soy un poco menos que medio comprometido.

Esforzarnos a escribir todos los días ha sido un gran reto y, aunque los resultados no son los esperados, creo que la sensación de exprimir las ideas ha sido gratificante.

Treinta post y algunos más por venir este mes.

Como diría León Felipe "yo no tengo escuela, ni disciplina, ni método, y sin esas tres virtudes no se puede ser un virtuoso" pero ya no busco ser un virtuoso sino un hombre que cumple sus promesas.

Felicidades a mi por mis primeros treinta post de este dos mil diez.

Supongamos que se nos apareciera misteriosamente una bola de cristal, dejemos de lado la opción de los genios pues es poco probable, supongamos entonces que esa bola existe y que se nos es dada. Cuál sería la primera pregunta que le haríamos.

Basándonos en un pequeño muestreo, éstas serían las respuestas con mayor recurrencia.

El producto interno bruto de Bulgaria logrará las espectativas de la Unión Europea.

El Vaticano promulgará una bula papal para perdonando la masonería.

Se encontrará la cura definitiva para la porfiria.

Ahora, las respuestas que intuíamos serían las más concurridas y no lo fueron son las siguientes.

Se aplicará el sistema duodecimal en algún momento.

El Arameo será considerado nuevamente la lengua oficial en la zona de Jerusalén.

Qué tan lejos estamos de la cuantificación de la gravedad.


Curiosamente sólo el 1% preguntó el día en que moriría.

¡QUÉ MAS DA!

Tarde, miércoles, un baño de marmol rosa y un jabón Escudo verde tirado en el suelo, dos faroles y un pretencioso tocando la perilla de la puerta.
Las puertas son viejas, construidas de un cedro más viejo todavía que no ha recibido tratamiento por muchos años, pero eso no importa, las cosas son circunstanciales, los días son accidentes temporales y, ni aun los motivos o las sensaciones de los hechos tienen interés en el curso de las cosas.

Hace frío, un frío igual al de ayer en la mañana y tal vez muy parecido al de los últimos sesenta inviernos.
Cuando nací no hacía frío aquí, llovía me dijeron mis padres pero eso si, nada de frío.


Mañana será jueves, tal vez en algún lugar del mundo ya lo sea, corrijo, es seguro que en algún lugar del mundo ya lo sea y allí alguien estará pensando escribir el nuevo Quijote y otros más no sólo en escribirlo sino en dejarse del mundo y recorrer los campos de otra Mancha para derribar a cientos de gigantes Caraculiambros.

Nadie dice la verdad aunque un niño con nombre de arbusto señala que su tía Polly no sigue esa regla, pero, valiéndome de la primera sentencia, yo soy un hombre bueno aunque ahora no se si eso me importe.

La gente se preocupa demasiado, sufre por trabajar y sufre por no trabajar, sufre por hambre y por el sobre peso y termina aterrorizado por la muerte y, en muchos casos hasta por la vida.

G. Dice que nada existe A. R. Dice que todo existe por obra del Espíritu Santo y de la física, que en último de los casos debe de ser un estado de Dios sumamente matemático. Para leer FIDES ET RATIO. A. Piensa que aunque todo existe, ese todo está en caos y, nuevamente en ese caos todo tenderá a estar bien, R. Piensa que todo lo que existe, por el momento está ligado a presiones, podría decir a miedos tal vez karmáticos, A.L. No se qué opine de la existencia de las cosas y yo, que antes pensaba igual que G. Ahora pienso que aunque todo existe, realmente nada vale la pena.


Hoy es miercoles, una perilla y una mano, hay por ahí un pasillo que me conduce a mi cuarto pero, no se, mejor tomo las escaleras y voy al patio.

RETO

Este post serà sumamente corto...

Serè el ùnico de los comprometidos en el reto que piensa que esto sigue siendo un reto.

Un abrazo a todos.

ISMO DEL 16

UGRRR CABEZA BABA CENICERO
EL
UN
DOLOR DE GUERRA TESLEN UROSOSC
LLATISPA DE ÁCIDO Y TAMEN
BABLA BA BLA
AGRRRR UGRRRR MANO ENSANGRENTADA

ADMIRACIÓN ESPANTO
CIELO ENSANGRENTADO
CIONVEJA CIONVIOLA
CULO CALIENTE

DA DA
URINARIOS PINTADOS
DE
BLANCO AMARILLO NEGRO
DIENTE SUCIO
ESQUINA PERRO

LEDEMAS, ARMELAS, FUNCIS Y REBLUDAOS
MIERDA MIERDA MIERDA
ACIDA PARED DE CERILLA.

PRESTANDO LIBROS

Hoy estuve buscando un libro que perdí, ayer otro que presté y anteayer uno que no he comprado.

Me preocupa perder un libro por dos razones.

Razón 1. No puede ser que yo sea tan despistado.
Razón 2. Mis libros no me pertenecen a mi sino a mis hijos.

Versa un dicho... Es muy tonto quién presta un libro pero es más tonto el que lo regresa.

Yo no tengo miedo de prestar un libro hasta que lo he prestado e imagino que ese libro nunca regresa.

Si bien yo me tardo mucho en devolver dichos préstamos -G. podrá dar fe de eso- siempre termino regresándolos, entonces, no entiendo el por qué la demás gente no actua en ese sentido.

Estoy a punto de no volver a prestar un libro a menos de que:

1. Me dejen en garantía un libro que sea de mayor interés para mi.
1.1 Me dejen el importe del mismo libro más un extra para cualquier inconveniente que pueda surgir.
1.1.1 Me dejen empeñada una hermana.

2. Sea un libro de Carli.
2.1 Sea un libro que tenga repetido -tengo varias ediciones de los libros de Carli-.

3. Sean verdaderos amigos a los cuales no me molestaría "prestarles" un libro.

Dedicatoria:

Mi querido J. S. aunque no me molesta "prestaros" UN libro,vos sois uno de mis mayores deudores de libros, apiádate de mi.

P.S. Necesito conseguir un libro de Samuel Beckett titulado "Como es"

MANUAL DE CREACIÒN LITERARIA

Entusiasmado y orgulloso comprè un libro titulado MANUAL DE CREACIÒN LITERARIA de OSCAR DE LA BORBOLLA.

Antes de leerlo se lo prestè a un amigo el cual laborò como editor de una reconocida casa editorial en Mèxico.

No dirè si esta era, o no, la respuesta que yo esperaba, aquì el comentario que me enviò este amigo:




Estimado Antar:

Ya leí tu Manual. Supongo que, un poco, lo que te voy a decir, es lo que esperas (y también, lo que espero yo que tú esperes).

Creo que te mandé un mail con un chiste que dice que sólo hay dos tipos de mujer mexicana: la que jode a los hombres, y mexicana… de aviación.

En el caso de los manuales y cursos de creación literaria (y de Creación, en general), es más grave, sólo hay, los manuales como el que me diste a leer y… el Manual del perfecto OGT…

El de De la Borbolla es más de lo mismo: Se usa a sí mismo como ejemplo de creación literaria y se auto compara (¡en el mismo nivel, faltaba más!), con Chéjov, Lovecraft, Poe, Maupassant, Cortázar, ¡con Marcel Aymé!, y otros. Cita su propia obra como referencia para aprender a escribir y como modelo acabado de perfección técnica: es un farsante. Es como todos los escritorcitos, que al tener publicados dos o tres libritos de cuentos creen ser el nuevo Chéjov de la literatura americana (o, al menos, latino…).

No pierdas el tiempo leyendo manuales para aprender a escribir. Cuando termines este librito o cualquier otro del mismo tipo, o tomes un curso y lo termines y, ya solito, frente a tu máquina de escribir, quieras crear algo apoyado en las “técnicas”, “normativas” y “consejos” que “te dieron”, verás que NADA se puede aplicar a tu historia o a tu idea… o, en el peor de los casos, querrás seguir tan al pie de la letra las “instrucciones”, que no podrás escribir.

A escribir se aprende escribiendo. Si tienes la vena aprenderás con la práctica. Si no, pues escribirás como la mayoría: lo suficiente para expresarte y satisfacer tus ansias de novillero. Y ya.

Oscar de la Borbolla (que lo conocí por ti) no escribe mal, pero tampoco escribe bien –lo suficiente--, como para enseñar a escribir a otros. (Suponiendo que a escribir se pudiera enseñar o aprender). Él vive de ese cuento (por lo que me entero, es “profesor de enseñar a escribir”). Y ahora, claro, lo traslada a un libro en una editorialita que incluso le creó su propia biblioteca… Es un farsante. Como todo este tipo de farsantes, usa términos desconocidos por la mayoría como “ucronía”, “autodiegético”, “intradiegético”, etcétera, términos todos de filología, retórica o poética, sin cuya existencia has podido tú vivir hasta ahora y –estoy seguro--, no te harán falta en el futuro. (Si García Márquez hubiera estado pensando en la diegética cuando escribió Cien años de soledad, no sería Nobel). Lo grave es que estos farsantes lo único que engendran son escritores frustrados y se aseguran así un grupito de corifeos que les aplauden los pedos que se echan.

A un mal escritor lo reconoces, como a los pedantes y a los estúpidos, cuando se cita a sí mismo.

Oscar de la Borbolla ya te dio lo que tenía que darte: a través mío te presentó a Wittgestein; es más que suficiente. No esperes más de él. No te lo puede dar.

R.M.

SIN PALABRAS

FRIO

HACE FRIO, ALGUNAS PERSONAS SE PREGUNTAN EL POR QUÈ.
YO TENGO UNA RESPUESTA QUE NO SE SI SEA ACEPTADA POR TODOS.
ESTAMOS EN PLENO INVIERNO!!!!

DICEN LOS HOMBRES DIGNOS DE FÈ (PERO SÒLO LOS CIENTÌFICOS TIENEN LA VERDAD) QUE AL PRINCIPIO DIOS CREO NO SE SI EL CIELO Y LA TIERRA O A LOS ANIMALES QUE VIVEN EN EL AGUA, O AL HOMBRE, TAL VEZ CREO COMISIÒN FEDERAL DESPUÈS DE PENSAR EN DESAPARECER LUZ Y FUERZA DEL CENTRO, PERO LO CIERTO ES QUE POR MANDATO DIVINO, NUESTRO PLANETA DESCRIBE ALGUNOS CÌRCULOS, ELIPSES, O TRAYECTORIAS QUE NO TIENEN ALGUNA PARTE RECTA Y QUE ESO, AUNADO A LA INCLINACIÒN DE LA TIERRA DA LAS CUATRO ESTACIONES; ACLARO QUE NO ESTAMOS HABLANDO DE VIVALDI.

SI MI MAESTRA DE KINDERGARDEN NO SE EQUIVOCÒ, ELLA ME ENSEÑÒ QUE HABÌAN CUATRO ESTACIONES, LAS DOS PRIMERAS, UNA TERCERA Y EL INVIERNO QUE ES CUANDO HACE FRÌO... LOS SUDAMERICANOS ESTÀN LOCOS PORQUE ELLOS SE VAN A LA PLAYA EN DICIEMBRE.

PERO YA DEJANDO DE DAR CÀTEDRAS DOCTORALES EN ESCUELA DE PRIMARIA RURAL.

AUNQUE YO NO ME CUESTIONO EL POR QUÈ HACE FRÌO, SÒLO TENGO QUE DECIR QUE.......

TENGO FRÌO.

SALUDOS Y SI, CON DEDICATORIA.

MEA CULPA

Queridos amigos, hoy escribiré dos post el mismo día.
El primero contó con un dejo de verdad y con un gran cúmulo de insomnio.
Ahora, este segundo estará llena de verdades.
Asombro fue para mi el saber que una personita especial lee esta absurda página.
Asombro también el que mis palabras sean tomadas como verdad. Menciona Ernesto Sábato que todo escritor tiene la obligación de hacer parecer todas sus líneas como verdad.

Soy el hombre menos romántico que existe sobre la faz de la tierra, soy claro y conciso. Soy hombre de objetivos y de pocos rodeos.
Si digo un te quiero es debido a que es cierto.

Como muchos sabran, nos encontramos en un reto "bloguistico" en el cual debemos escribir la mayor cantidad de post en un determinado tiempo (para ver la página de FELISBERTIANA)
No quiero decir que me desagraden las aves pero hoy me sentí tan amenazado por un lindo canario como en la película de los pájaros.

Caramba L. Cuándo vas a entender que si te quiero.
Moraleja, a partir de hoy los post irán con una nota de verdad o ficción.
SALUDOS

HOY ES MIERCOLES

Si bien las pasadas 24 horas no fueron las más productivas de mi vida, tengo claro que no transcurrieron en una forma desagradable.
Jugué ping pong, hablé con dos amigas y visité en varias ocasiones al Lic. de la familia. Dinero generado 0
Hoy es miercoles y el panorama parece cambiar, jugaré ping pong, visitaré al Licenciado pero no hablaré con esas dos niñas. Dinero generado (El pronóstico menciona, lo suficiente)
Entiendo;la antes escrito no tiene algún sentido, no tiene estilo y para ser honesto tampoco posee interes alguno.
Entoces, por qué escribo.
La respuesta es: por esas dos pláticas de ayer que no haré hoy.
La primera fue con la señorita X... Mujer increiblemente tierna, atractiva y emprendedora, interesada en mi a fuerza de detalles.
La segunda conversación fue con la señorita Z, atractiva, sumamente inteligente y definida como una copia calca mía, ex interesada en mi.
Sigo escribiendo y al mismo tiempo sigo notando que esto no tiene ni pies ni cabeza.
En qué estoy pesando.
Estoy cubierto de insomnio, de nuevo el problema de mujeres me atañe, una es.... La tranquilidad, la otra... El infierno.
A veces pienso que lo correcto es no hablar y dejar que las cosas sucedan.
Ok, entiendo que no comprendan mi post pero, son casi las tres de la mañana y estoy confundido.

DELIRIO

PRÓLOGO:

Escribir un cuento es obra de gente con inspiración, narrar un acontecimiento es tarea de hombres dedicados y en cierta forma poseyentes de arte, crear, crear es obra sólo del Demiurgo.

Mi labor –entendiendo por ello el hecho de arruinar la pulcritud de una hoja en blanco – es más ruin, más baja y en cierta forma más mundana.


La historia de este cuento, es una recopilación en primera instancia de muchos inicios que había dejado inconclusos, en segunda, el desfogue de pensamientos que en días anteriores me han venido persiguiendo y que deseo enterrar a la vista de todos ustedes.

Puesto que toda historia es repetitiva y vulgar, los personajes no tienen nombre, ya que todos en algún momento hemos sido Robespierre, Cleopatra, Santa Catalina, o el mendigo de la esquina.

MACTUB

DESPUÉS DE TI NADA.

Hojas sin orden de un diario incierto encontrado en la prisión de …. a principios de los años 20

Noviembre vísperas del 25:
Difícil será para mi poder expresar lo ocurrido los meses anteriores, pero todo está escrito, nadie dejará que hable, la gente piensa que todo es obra de mi locura, ese mal congénito que me acompaña muchas generaciones atrás o quizá, que es fruto de esta vida ligera y mundana que he llevado, pero no es así, quizá alguno pueda entenderme, los otros no harán mas que seguir calumniando mi nombre.

Esto es todo, han retirado de mi todo objeto con que pueda hacerme daño con excepción a esta pluma y eso por ser mi último deseo, sólo un oficial incrédulo se ha atrevido a extendérmela en medio de los barrotes. Ya no hay Sol y afuera espera una turba para proceder contra mi, desean ser ellos quienes me den muerte, veo antorchas, palos que se levantan y uno que otro fusil.

Hasta luego amigos, hasta luego.

Noviembre: Noche
Y es ahora que inmerso en este relicario compuesto de piedras y esquinas repetitivas me doy cuenta que te perdí. La ciudad me ahoga y yo deseoso de encontrarte me atraganto con el aire buscando tu fragancia; tu cuerpo y tu alma se han ido, no es esta noche Santa Alicia pero las estrellas cruzan el todo y alargando los brazos rozan la tierra igual que la primera vez que nos vimos, aturdido recorro los callejones en medio de rostros desconocidos, en cada esquina, en cada muro se postran los pretéritos nombres, La molienda, Callejón del Sapo, la esquina del Herrero.

Noviembre: Tarde
Sigo temeroso, mis manos tiemblan, no puedo perdonarme haber callado, observé al viento cruzar por el campo mientras cortaban tu cabeza de un tajo, rodó lentamente hasta el pié del arrollo y comenzó a teñir de rojo el azul del agua, se que no lo soñé, se que no hubo gritos y solamente los retabas con tu mirada, en el paisaje una lavanda, tres oficiales y mi ausencia te acompañaban, yo estaba oculto a lo lejos, en el horizonte.

Junio:
Tengo que saber quién es ella.

Sin fecha:
Hoy te vi, era tarde, el mercado está situado a la orilla de la ciudad, una cara da a la marginación y la otra mira a lo inmenso del llano, en el techo suena aún la lluvia, pin pan, plas, con ritmo, pin, pan, plas, nuevamente sobre la teja, son las gotas de lluvia que morirán mañana por los rayos del sol y que nos ahogarán en la humedad de la zona – esa humedad es como la evocación de nuestros actos, esos que trepan desde el estómago y buscan salida por la garganta – pin, pan, plas hasta el infinito, estabas sentada en un pequeño banco, racimos de albaca, ruda y caléndula cubrían la barra del puesto, detrás de ti había imágenes de santos, veladoras y unos aceites atrapados en pequeñas botellas de vidrio ámbar .

Nos fuimos juntos, sin vernos, te seguí hasta la puerta de tu casa, vivías lejos, al fin de la ciudad, allá donde el ferrocarril suena cada media hora y en las pocas esquinas se sientan los vagos a tragar un poco de licor cada noche.

Junio:
- Creo en Dios – me dijiste, - pero no por ello soy temerosa de sus actos, ni de su cólera, se que el miedo es provocación de los clementes, de los soñadores y sobretodo de los sabios, esos que nos atormentan con sus doctrinas de libros falsos – te escuché y analizaba cada palabra, en el pueblo decían que eras una bruja, no existía, según muchas mujeres, un amor que se te pudiera escapar, ni dolor que no pudieras curar, sabías el futuro y el pasado, se te atribuían tantas cosas.

Sin fecha:
Conocí a tus hijos, ella no pasa los ocho años y él apenas tiene cuatro, venían de la escuela y no han reparado en saludarme amablemente, como si ya me conocieran.
Mas tarde:
Salí a cenar, un dolor de cabeza me está matando, necesito comer algo, estoy pensando que el dolor viene por hambre.

Junio:
No se si es el cansancio, por un momento se me figuró ver un pequeño cuerpo en el fondo de tu casa, mi vista paso de largo por la mesa que asemeja un comedor y en la esquina de atrás, una vela se encendía, percibí un ligero olor a azufre y esa flama que dicen acompaña a los muertos, el cuerpo oscilaba de izquierda a derecha como saludándome.

Sin fecha:
Otra vez he percibido algo en tu casa, no he querido comunicártelo por temor a que pienses que estoy loco, vi a tu hija parada frente a mi y al instante estar jugando en el patio con su hermano, la distancia de la silla donde estaba yo sentado al patio es de aproximadamente veinte metros, no puede correr tan rápido.

Julio 2:
Me dijiste que en verdad eres una bruja, que en tus venas corre sangre de hechiceras, me platicaste que habías visto almas sufrir, gemir noches enteras mientras empañaban las lápidas del cementerio y sus rostros mal formados entre el humo se desgarraban, me comentaste que algunas de ellas se encontraba penando debido a tus hechizos.

Julio 3:
Seré un poco cauteloso con las siguientes líneas, es noche y aunque cansado no me atrevo a dejarlas sólo en mi memoria pero tengo miedo de que alguien pueda leerlas.
Era temprano, me pediste que te acompañara a la antigua iglesia de Santa Sofía puesto que tenías que hablar con el párroco.
Las calles guardan varias historias, el pueblo es viejo y se encuentra repleto de leyendas, frente al atrio me dijiste que esperara, que sólo ibas a demorar unos minutos.
El sacerdote te recibió con la cordialidad de siempre y a mí con la mueca con la que han recibido a mi familia desde hace muchos años en la iglesia.
Trataré de no variar ninguno de los hechos; de su sotana el sacerdote sacó una cuerda y la puso en tus manos, tú la guardaste y te retiraste, llegaste conmigo y pediste que nos fuéramos.
En la tarde escuché el primer ruido, el primer grito, las manos me temblaron y observé sangre entre las paredes de tu casa, tú te encontrabas en el cuarto de junto, saliste y pude ver una cortina de humo hacia adentro del cuarto fue entonces que volví a ver la silueta colgada, pude distinguirla, era tu hija, la soga que tenía alrededor del cuello era la que te había dado el párroco, su rostro morado, su vestido desgarrado, su pequeño cuerpo estaba lleno de moretones, debió de haber luchado hasta el final, el cabello lo tenía alborotado y su mirada era de odio.
Saliste con toda tranquilidad y me dijiste que estabas un poco cansada que nos viéramos mañana, no se que fue lo que pasó pero estoy un poco nervioso.
NOTA: DEBO GUARDAR ESTO EN UN LUGAR APARTADO DEL DIARIO

Julio 4:
Tengo miedo.

Julio:
Llevo dos noches sin dormir, he caminado todo el día y no quiero llegar a casa, te acompañé después del trabajo, pasamos junto al viejo panteón y me dijiste en son de broma, hoy se levantarán algunos muertos, nunca he sentido ese escalofrío con tanto ímpetu en el cuerpo, llegamos a tu casa y tu hija jugaba tranquila, al entrar sólo me regaló una sonrisa y siguió jugando con una muñeca de trapo.
En tu cuarto encontré el mismo crucifico de la parroquia enterrado al lado de tu cama, no se como llegó allí ni por que lo tenías en el suelo pero empecé a creer los rumores de tu brujería.

ESCRITO ENCONTRADO CON DIFERENTE LETRA ENTRE LOS PAPELES.

SI QUIERES ALCANZARME, HOY VERÁS AL DIABLO.
BESOS
Julio 12:
Ayer llegué tarde al puesto donde vendías hierba, la luna cubría todo el cielo y el Sol parecía no haberse ido todavía, en el aire se respiraba esa sensación de noche que presagia grandes acontecimientos y que hace que la piel se te encorve como pequeño cordero, pregunté por ti pero nadie quiso darme respuesta, lo único que pudieron hacer fue santiguarse, y decirme que hoy no te buscara, que esta noche era noche de tentaciones, y amablemente una de ellas me regaló una imagen del Cristo crucificado.
Fui a buscarte a tu casa pero en el umbral algo me detuvo, una luz muy fuerte salía por la puerta, pude ver a unas mujeres que se agitaban y otra vez vi al sacerdote del pueblo contigo, escupía sobre el crucifijo que ahora tenía en sus manos, el ósculo negro se estaba dando y en el pecho algo me quemaba, era la estampa que me había sido regalada.
Caminé hacia mi casa, a lo lejos se escuchaba el ladrar de los perros y el chirriar de algunos insectos, la boca se me había resecado, y brotaba sudor de mis manos, creo que estuve a punto de conocer al diablo.
Agosto:
Tengo algunos días de no escribir, me he sentido enfermo y no te he buscado, la estampa que me regalaron se borró por el sudor de mis manos, tomé un poco de pulque que me regaló el tlachiquero de la hacienda y me he ido reconfortando un poco, pregunté sobre ti y nadie me ha dado respuesta, tengo ganas de verte.
Agosto 10:
Otra vez dejé de escribir, no ha pasado mucho en los últimos días, te encontré afuera de tu casa, traías un huipil largo que te asentaba muy bien, caminamos un poco, me preguntaste que como seguía de mi fiebre, la pregunta me extrañó pues nunca te dije que tuve fiebre, contesté que bien.
El otro día te acompañé al mercado, tomaste dos frascos de alcohol y un poco de canela junto con dos polvos que no pude distinguir, me pediste que fuera a recoger a tus hijos y que los llevara a tu casa, que llegarías un poco tarde.
Llegué por tus hijos, ella no dejaba de llorar, no supe que hacer, no te esperé y los dejé a ellos solos.
Agosto 12:
Estás molesta, me dijiste que no debía de dejar solos a tus hijos, que pocas veces me habías pedido un favor y que no era esa la forma de cumplirlo.
Agosto 13:
Te llevé un ramo de flores, no quería que estuvieras enojada conmigo, sonreíste al verme, fuimos al parque y platicamos bastante, me comentaste que te estaban pidiendo muchos trabajos, que ahora la gente decía no tenerle miedo a las repercusiones de tu magia y que cada vez eran hechizos más fuertes. Te noté cansada.
Agosto 17:
Te encontré de rodillas, una vela roja y otra amarilla estaban rodeando varios retratos, quise entrar a tu casa pero un fuerte dolor de cabeza me invadió, no vi a tus hijos por ninguna parte, preferí no molestarte y regresé a mi casa.
Sin fecha:
Desaparecieron algunas fotos de mi casa, no quiero pensar mal pero espero que no estén en tus manos.
Agosto 22:
Otra vez estoy espantado.
Sin fecha:
Era un griterío, las mujeres te habían tomado por los cabellos y trataban de lincharte, yo corrí a ayudarte, tuve que golpear a una señora gorda para que te soltara los brazos, había dos niñas que lloraban y su padre gritaba que tu habías matado a su esposa, no quiero creerlo pero todos lo comentan en el pueblo, creo que esta zona ya no es segura para ti y dentro de poco tampoco para mi.
Agosto 30:
El sacerdote te acompaño a las afueras del pueblo, habían destrozado tu casa con piedras y tenías miedo, yo quise acompañarte pero me dijiste que te alcanzara después en … que esperara un poco, tenías que hacer primero unas cosas para que la gente se olvidara de nosotros.
Noviembre 2:
Es día de muertos y la gente esta temerosa, nadie, excepto el padre y yo sabemos donde estás, fui a recorrer los escombros de tu casa y el sacristán no me dejó pasar, parece que está revisando lo que quedó tus pertenencias.
Noviembre 4:
Te odio
Noviembre 6:
Encontré al sacerdote en tu casa, ahora puedo entender que hace cuatro días que fui él no estaba revisando tus cosas sino que estaba terminando tu trabajo, oí gritos, y otra vez esa figura colgando de la viga ahora desnuda, mis fotografías estaban clavadas en lo que quedaba de un muro junto a otras velas y al lado había huesos y dibujos con los nombres de personas del pueblo, el sacristán trató de golpearme, lo tumbé y recogí mis cosas, esperaré al domingo en la noche para revisar lo que pudo haber quedado allí.
Sin fecha:
Te encontraron con un bebé a cuestas, todo golpeado, llevabas dos dagas y alcohol, estabas cerca del río, parece ser que te colgarán.
Domingo 18:
Estoy saliendo del pueblo, correré a la ciudad, sólo llevo esta ropa y estas hojas.
Noviembre 19:
Estas son las últimas letras que escribo, me acusan de haber matado al sacerdote, al sacristán y a dos niños, yo se que ellos estaban también en contra mía, yo se que te mataron, que los agentes cortaron tu cabeza aunque no recuerdo al niño, nadie me cree, se que no estoy loco, se que tengo la razón.
Noviembre 22:
Me han detenido, es lo último que me queda de tinta, me regresaron al pueblo, quiere matarme, me han condenado sin hacerme juicio, tengo miedo.

Noche:
La cárcel, quiero un lapicero.

:.

A:.L:.G:.D:.G:.A:.D:.U:.

RESP:.LOG:.SIMB:. H:. D:. Y C:. UNIÓN Y PROGRESO No. 5 E HIJOS DEL PORVENIR

JUR.: A LA M.: R.: G.: L.: U.: M.: DE LL.: Y AA.: MM.: DEL R.: E.: A.: Y A.: DEL ESTADO DE VERACRUZ DE IGNACIO DE LA LLAVE

V:. M:.

V:. H:. 1 VIG:.

VV:. QQ:. Y MUY QQ:. HH:. TT:.

S:.T:.U:.

EL TEMPLO

¿O no saben que sus cuerpos son templo del Espíritu Sagrado,

que habita en ustedes y que han recibido de Dios?

1 Corintios 6 :19


Muchas han sido las ocasiones QQ:. HH:. Que un servidor os a mencionado esta frase.

“NOS ENCONTRAMOS EN UNA INSTITUCIÓN SIMBÒLICA” y si entendemos el significado de símbolo que, según la Real Academia de la Lengua Española define de la sig. manera

SÍMBOLO: Representación sensorialmente perceptible de una realidad, en virtud de rasgos que se asocian con esta por una convención socialmente aceptada

Es necesario que entendamos que veamos la realidad en la que nos encontramos todos los jueves.

El templo o logia donde realizamos nuestros trab:. Es una representación del macro y del micro cosmos. Cada una de sus alegorías nos menciona en primera instancia una parte o función de nuestro cuerpo.

El V:. M:. funge como el cerebro, el sitio donde provienen las ideas, los dos Vvig:. Son los brazos, artefactos con los cuales se realiza el trab:. El Ara es el corazón, la fuerza que nos motiva a seguir adelante, el piso ajedrezado manifiestan nuestras virtudes y nuestros defectos, las dos columnas son en si mismas dos piernas, una manifiesta la FUERZA necesaria para sostener el cuerpo y la otra, la otra será estudiada por vosotros en el grad:. Siguiente.

El M:. de C:. es la sangre y los impulsos eléctricos, manifestados por las ordenes que son llevadas a cada miembro para que realice sus funciones, si nos percatamos, sólo el Hosp:. Es el único miembro de la Ord:. Que tiene la facultad de recorrer, al igual que el M:. de C:., por todos los puestos, esto nos da a entender que el deseo de hacer el bien nos debe de abrazar en todo el cuerpo.

El H:. G:.T:. junto con los HH:. EExp:. Son nuestras defensas, a ellos está encargado inspeccionar y defender la entrada, ya sea a profanos o a objetos que puedan dañar el buen funcionamiento de nuestro cuerpo.

El Tes:. Es el alimento con el que se realizarán los proyectos para los cuales el cuerpo está diseñado, Versa la frase, no sólo de pan vive el hombre, pero tampoco sólo de espíritu, desgraciado de aquél que retire el pan de la boca.

Elucubrando un poco podría decir que la cadena que decora el cuerpo simboliza el ADN, ácido donde se encuentra toda la información de nuestra Ord:., en cada H:. está la historia de nuestra Institución.

Ahora, viéndolo como un Cosmos y, apegándonos a el instructivo del Ap:. Mas:. los puestos representan el siguiente orden:

El M.·. de Cer.·. a la LUNA, el Orador a MERCURIO, el Srio.·. a VENUS, el Ven.·. M.·. al Sol, el Tes.·. a MARTE, el Seg.·. Vig.·. a JUPITER, el Prim.·. Exp.·. a SATURNO y el Prim.·. Vig.·. a NEPTUNO.

Si hablamos de las joyas que decoran a cada una de las DDig y OOf:. Y apegándonos otra vez al instructivo del Ap:. Mas:. veremos que:

El Ven.·. M.·. posee una ESCUADRA, símbolo de la rectitud con que debe regir a todos los miembros de la Log.·., el Prim.·. Vig.·. un NIVEL, alegoría de la igualdad que ha de guardar en sus pareceres; el Seg.·. Vig.·. una PLOMADA, que lo es de la razón en sus procedimientos; el Prim.·. Diác.·. un COMPAS sobre una ESCUADRA y en su centro un SOL; el Orador un LIBRO ABIERTO, para que no pierda de vista la Ley y exija su cumplimiento; el Srio.·. dos PLUMAS CRUZADAS, expresivas de su empleo; el Tes.·. dos LLAVES CRUZADAS, símbolo de su fidelidad y cuidado en la conservación de los caudales; el Seg.·. Diác.·. un COMPAS sobre una ESCUADRA y en su centro una LUNA; el Hosp.·. una MANO CON UNA MONEDA, alusiva a su cargo; los EExp.·. un TRIANGULO EQUILATERO, de mayor tamaño el del Prim.·., señal de la fuerza y del orden que sabrán usar con su pericia; el M.·. de Cer.·. una REGLA DE 24 PULGADAS, para que a cada hora del día recuerde lo que Hay que hacer para evitar la confusión en los trabajos; el Porta Estandarte un COMPAS, para que vigile y mida los pasos de un modo digno y solemne en nuestras procesiones públicas y privadas; los Guarda Temp.·. Int.·. y Ext.·. dos ESPADAS CRUZADAS, para defendernos de los profanos y el Ecónomo un CANDADO, que Conserva los bienes.

Es obligación de cada Ap:. Memorizar cada uno de los elementos que componen el templo, las guirnaldas, los cortinajes, el número de luces en cada trono y el significado de los cuadros que se encuentran al respaldo de cada uno de los tronos pero, es obligación ineludible de cada H:. comprender su significado y ponerlo en acción en el mundo profano buscando el reconocimiento, la estimación y el cariño de nuestros semejantes.

FRATERNALMENTEL

Antar Pimentel Layùn M:. M:.

78 AÑOS ANTES

Estoy inmerso en 6780 papeles que estàn fechados desde 1932.
Mi sacro santo Abuelo nunca tuvo la intenciòn de corregir algunas "lagunas legales" que dentro de dichos papeles estaban. Tengo que agradecer al menos el que nunca tirara siquiera los papelitos que envolvìan los chocolates que se comìan.

Escrituras, permisos de funcionamiento, pago de impuestos, licencias sanitarias, conformaciòn y liquidaciòn de sociedades aparte de muchos muchos muchos mucos juicios que a mi abuelo le gustaba tener.

Nunca me han dado miedo los juicios, tampoco las repercuciones que de ellos se puedan derivar, algunos licenciados mencionan que de la lista de acuerdos, allà por los años ochenta, al menos la mitad pertenecìan a mi abuelo y la otra mitad casi casi era consumida con los juicios de mis tìos - un poco complicada legalmente mi familia - y aunque no tengo temor de enfretarme a ellos, siempre he pesando que serìa mucho màs fàcil la vida prescindiendo de estos.

No soy proveedor de consejos -mi vida es un pèsimo ejemplo- pero ahora recuerdo las palabras de mi padre "SI QUIERES UN MODELO DE VIDA, SE IGUAL QUE TU ABUELO MATERNO"*

A partir de hoy creo que es el consejo que quiero seguir.

* ABUELO MATERNO DE ANTAR: UN SEÑOR DE NOMBRE JORGE L.S. EL CUAL NUNCA SE HA METIDO EN UN PROBLEMA LEGAL, TODOS SUS DOCUMENTOS, PAGOS ETC, LOS HA REALIZADO EN FORMA PRONTA Y EXPEDITA.

A ELLA

Hoy es Martes ...



Hoy quiero escribir esa frase que escribì hace ya un tiempo...

NO ME ESTOY ACORDANDO DE TI, ME ESTOY ACORDANDO DE CUANTO TE QUICE.

--- INTERRUMPIENDO LOS TÍTULOS---

Si mi intención era llevar la última línea de un post con el título del siguiente, tenía que suceder algo como esto para que mi idea se interrumpiera.

Dicen que al mejor cazador se le va la liebre.

Un fuerte abrazo a todos mis amigos de la redacción de la JORNADA

EL TÍTULO ORIGINAL DEBERÍA DE QUEDAR...

LOGRA SANTOS DE NUEVA ORLEÁNS SU PRIMER TÍTULO DE LA NFL.

LOS ÚLTIMOS 73 DÍAS

El primer día había pasado claro, limpio y sin contratiempos, el ruido de la licuadora moliendo un trozo de plátano, canela y leche sonó como debió de sonar desde que llegó el primer aparato de esos a esta casa, un bruummmmm bruummmmm y luego un schusshhhhh sostenido durante 26 segundos -casi los tengo memorizados- hasta que regresó el silencio el cual, mi abuela se dio a la tarea de destrozar con su habitual grito "VENGAN A DESAYUNAR"

Yo no pensaba levantarme todavía, hacía frío y la resaca no me iba a pasar hasta bien entrada la tarde.

Bajé a eso de las doce del día, seguía haciendo frío y entonces la neblina no dejaba ver más allá de un metro, empezaba a meterse a la cocina sin invitación.

La casa es un cajón repleto de paredes, sin diseño y construidas como billetes de veinte pesos; chicas, igualitas y de mala calidad, no me gusta la casa.

Necesito algo que hacer, pensé, pero para hacer algo necesitaba plata y para tenerla necesitaba trabajar, y como mi intención no era trabajar, decidí quedarme en casa hasta que el viejo se descuidara y pudiera conocer la combinación de la caja fuerte que guarda detrás de la escalera; esa caja fuerte es el único lujo que mi viejo se ha permitido, todo el dinero está allí, todos los lujos posibles están allí, toda la felicidad de mi viejo está allí y también todas mis esperanzas.

Me regresé a mi cuarto y puse la radio a todo volumen, eso le molesta a mi abuelo y por eso lo hago, ya me cansé de estarlo cuidando, soy el único nieto y ni con eso he sido su consentido, así que disfrutaba escuchando a Moderatto mientras los vidrios brincaban.

Iban a dar las seis, ya los efectos del alcohol se iban pasando, me acababa de hablar Leticia, una putita con la que he salido desde hace dos años, ella cree que es mi novia y yo le hago pensar que soy su novio pero no desaprovecho la oportunidad de hacerle creer eso a todas las niñas que me encuentro, Leticia es la que más ha durado, tal vez porque es la más tonta.

Vente conmigo, me dijo, vente y nos vamos a vivir a la casa que dejó mi mamá allá donde murió mi hermana.

Una casa sola y amueblada.

Te veo en una hora corazón, esas fueron las últimas palabras que le dije cuando colgué la bocina.

De qué carajos voy a vivir, estaba yo pensando, si, una vieja caliente y una casa amueblada y sola, pero de que caramba voy a tragar, o mejor dicho, vamos a tragar por que la tonta ha de querer que también la mantenga.

Vacié la despensa de la casa, no había mucho, unas cuantas cajas de leche y un otras tantas de atún dos bolsas de frijoles, azucar y café.

Llegué por ella aunque me estaba esperando en la esquina con una bolsa parecida a la mía, tan tonta no es, pensé cuando vi que había tenido la misma idea que yo.

Seguía haciendo frío, la casa estaba cerca del cerro, olía a viejo, me acordé de mi abuelo y de mi abuela y también de esas camisas de lana que mis vecinos utilizaban.

Y ahora que hacemos, mi viejo no me daba un quinto en casa y ahora que estoy afuera menos me va a soltar plata, no hay luz aquí.

Robemos un super, dijo ella, me di cuenta de que la Lety tenía pantalones.

Nos fuimos al otro lado de la ciudad, seré breve, no pude robar el super, me encerraron en el tambo y aunque el primer día empezó claro, limpio y sin contratiempos me quedan dos meses y once días para hacer nada detrás de estas pinches rejas.

YO TODAVÌA NO ESTABA

Ayer no pasò, anteayer tampoco y asì los ùltimos 73 dìas.

ANDEN 36

El acto ocurrió a finales de los treinta, la historia pudo realizarse en un rincón de Buenos Aires o en la provincia de Zulia, pero este gris de la memoria me remonta a las orillas de Veracruz, en esa población llamada Orizaba. Pequeña ciudad encajonada entre cerros y retornos interminables.


Miento si digo que las flores eran amarillas o rojas, si en el ambiente las pequeñas gotas de brisa mojaban el todo o el astro Rey asolaba los tejados de Zinc, el hecho es que aconteció y que la protagonista no ha muerto, esa mujer es testigo de mis líneas y de nuestros actos.



Antiguamente se hablaba de ferrocarriles como símbolo de progreso, el gran juego del hombre a ser dios y acortar distancias, la imperiosa necesidad de aprovechar el tiempo.



Hoy la estación esta olvidada, ya los vagones no llevan pasajeros, lejos está el sombrero de copa y la sombrilla colgada del brazo, en estos días sólo cargas de cemento, varilla e indocumentados se amontonan sobre las vías, pero no era así en el pasado.



Lisset (cambio el nombre de mi acompañante para que nadie pueda buscarla entre la gente) venía en camino, el reloj circular con fondo blanco y manecillas en hierro forjado marcaba las once, el Poeta –nombre dado a la máquina que viajaba de Veracruz a México- estaba por llegar, habían informado que una avería en la estación del molino a unos 5Km no había sido grave y que los pasajeros alistaran sus maletas, yo llegaba tarde como siempre.



La gente comenzó a subir eran la once con cinco minutos, el monstruo de hierro rugía y exhalaba grandes bocanadas de vapor; con una maleta en mano y mi vestimenta característica –cabe decir que desde la muerte de mi hermano nunca he dejado de vestir de negro- apresuraba mis pasos, yo no la conocía físicamente, nos conocimos por cartas, ello era habitual en ese tiempo, ella venía desde el puerto y quería visitar la capital, yo la acompañaría.



Algunos indios se encaramaban a los vagones posteriores, el sudor de muchos días y los sombreros de palma me impedía buscar su perfume o encontrar su silueta, lo único que tenía era una fotografía suya que me había mandado meses antes.



Brinqué hacia el cabús unos garroteros me ayudaron a subir, empezaba el viaje y yo no sabía si ella iba en el mismo tren. Con dificultad pasé de carro a carro perdiéndome entre la gente, no había tiempo de mirar por la ventana, el paisaje me quedaba muy lejos, necesitaba encontrarla; de pronto de una esquina brotó mi nombre, era ella, lo sabía.



Como todo un caballero me acerqué, era más hermosa de lo que imaginaba, su sonrisa me recibió mientras retiraba una canastilla que llevaba en el asiento contiguo.



De la travesía contaré poco, los cuadros del México de ayer prefiero guardarlos, ese verde y esos vientos hoy han muerto, nuestra conversación se abocó a las cartas que nos habíamos mandado, y así pasó el tiempo hasta que llegamos a México.



Bajamos en el andén 36, me comentó que en Veracruz su tren lo había tomado en el andén 35, para mi era simple casualidad, para ella era un pasado donde yo todavía no estaba...

DONDE ESTÁS AMIGO PUMA.

Primero, la terminal de Fortín, de allí dos horas para llegar a Puebla y ahora perdido en la Central del Norte,un chingo de rostros inmiscuidos entre saliva y manos.

PASAJEROS CON DESTINO A LA CIUDAD DE PUEBLA FAVOR DE ABORDAR SU AUTOBUS ESTACIONADO EN EL ANDEN 36, DE NO HACERLO PERDERÁ SU DERECHO DE VIAJE.

Quince segundos después.

PASAJEROS CON DESTINO A LA CIUDAD DE PUEBLA FAVOR DE ABORDAR SU AUTOBUS ESTACIONADO EN EL ANDEN 36 AUTOBUS PROXIMO A SALIR ESTA ES LA ÚLTIMA LLAMADA.

Caramba, que se calle esa vieja, necesito saber cómo llegar a Matehuala y su voz gangosa sólo me deja pensar en el andén 36, todavía falta algo para Monterrey y está por amanecer, a buena hora me fui enamorando de Martha, ese recuerdo pronto pasará pero si París bien vale una misa, Nuevo León bien una desvelada.

Hace falta carne nueva.

PASAJEROS CON DESTINO A LA CIUDAD DE PUEBLA...
Otra vez la misma voz, cuántas últimas llamadas piensa hacer.

-Linda, te cargo las petacas
-Idiota
-Babosa, cuanto por cargarte las maletas
-¡POLICIA!

Ya llegaron los azules.

-Cabrón, al suelo
-¡No chinges pinche pitufo! yo no hice nada
-Que te tires al suelo hijo de la chingada

Detenido en México y sin lana a ver a qué hora se le anoja venir al puma a salvarme.

---Dos horas después---

-Ya largate cabrón y deja de molestar a las weras
-Chinga tu madre
-Qué cosa
-Nada señor Oficial

Hay un tipo con la cartera abultada, no modo, si ya me agarraron por trabajar, ahora que me dejen libre por cogerme una cartera.
Pobre wey, ni cuenta se dio.
Fué fácil, un empujón, me incliné a levantar mi maleta y le quité la cartera, mira que venía forrado el gordo.

-Señorita, un boleto para Matehuala
-¿Le doy otro para su amigo el Puma?
-Si, deme dos

Este cabrón debe de estar buscando también a María Pantera.

-Dos boletos para Matehuala a las diez de la mañana
-Mi amigo el Puma, y ¿cómo sabe de mi amigo el puma?
-Señor, dos boletos a las diez de la mañana para Matehuala
-Con una chingada, habla, de donde sabes de mi amigo el Puma
-Por Godot, ayer lo estuvimos esperando y no llegó
-Tenía que ser Godot
-Pues bueno, dónde puedo tragarme unas guajolotas
-Afuera

Ya son las nueve cincuenta, y ahora no quiere hablar la vieja.

PASAJEROS CON DESTINO A MATEHUALA FAVOR DE ABORDAR SU AUTOBUS ESTACIONADO EN EL ANDEN 36 ...

NADA

Debería de escribir todos los días.
Tener la dedicación de Salvado Novo y ser tan prolijo como Balzac,

Debería cumplir mis promesas como un amoroso y tener el ingenio de Gog.

Debería hacer y ser muchas cosas pero hoy sólo soy Antar

SUEÑOS DE UNA GATA SIN DORMIR

Hoy es uno de esos días extraños, una noche de octubre y un Sol de marzo calendarizado Enero.
Hay un remolino bajo mi cama, algo como un patinador empeñado en enterrar mi bolo alimenticio.

Sopla el viento, allí van pedezos de arena de mi caja.

Ernesto vive en la casa y no me ha telefoneado, aunque mis pata vuelcan una y otra vez el teléfono; sin oir su voz, yo sé que es él quien marca.

Ayer parí, mis hijos nacieron sobre una canadiense olvidada repleta de lana, esta se abría a las órdenes de un báculo mágico y nos regalaba su interior.
Pobre Ernesto, una vez más su deseo de levantarse en armas ha fracasado.

Maldito olor, maldito, huele ácido, un ácido gris que inunda la habitación y no es polvora, tengo un recuerdo de ayer que parece más añejo, entre café y mate.

Han dado las once, arriba de la cruz suenan los metales llegando al infinito, no hay más caminos más que los que conducen al infierno y esos están ya muy saturados, pobre Ernesto, él sigue soñando con su democracia.

Nos han robado la botas.

Necesito un trago acompañado de un somnífero, pero no, tengo que empezar a amamantar.
Maldito sexo.

Oh Tlaloc ¿dónde estará mi amigo el puma?

19 COSAS QUE ODIO DE LA MODERNIDAD

1.Un video de Lucero León pornográfico al alcance de la mano.

2. El alcoholímetro.

3. Las órdenes recibidas por una máquina.

4. Las contestadoras automáticas.

5. Las calificaciones en línea.

6. Hacernos olvidar cómo se obtiene la raiz cuadrado.

7. La leche de caja.

8. El reggetón.

9. Las misas televisadas.

10. La falta de asombro.

11. Las engrapadoras eléctricas.

12. Los 6732 productos anunciados en los infomerciales que son prácticamente inútiles pero que si no posees hacen que tu vida no tenga sentido.

13. La CLABE interbancaria.

14. El recalentado en microondas.

15. Los robots mascota.

16. La bomba nuclear.

17. El no saber donde tirar las pilas.

18. Las cadenas de correo electrónico.

19. Las fechas de caducidad en el agua.

TIA MECHE

AMANECISTE TRISTE EL DÌA DE TU MUERTE TÌA CHOFI
PERO ESA TARDE ME FUÌ AL CINE E HICE EL AMOR.
J. SABINES


Todos en la familia conocemos a la tìa Meche, mujer solterona de sesenta y pico de años, convertida al cristianismo, ministro y, segùn las horas que pasa en el templo debe ser suma sacerdota de su orden.

Hoy en la mañana ella entrò a mi habitaciòn.

Si bien mi cuarto no es un sepulcro de limpieza, tampoco es un altar a la suciedad, cuenta con el polvo requerido y el humo de cigarro suficiente para mantener la idea de que un hombre habita allì, unos cuantos libros tirados junto a la mesa y un vaso de agua siempre lleno.

Lo que sorprendiò a la futura primera santa del cristianismo fueron, en primera instancia, el cuadro que empezaba a colgar de Dalì (La tentaciòn de San Antonio), un Confucio rodeado por diminutas figuras del Buda que adornan un librero pero sobre todo, un libro de masoneria con dos calaveras y el tìtulo de Mentepsicosis que estaba junto a la biblia.

Al instante de profanar mi sagrada morada su rostro se transformò (supuse que estaba viendo la transfiguraciòn del Cristo) levantò la biblia sin hablar y buscò, como buena fanàtica, una cita del libro de Èxodo.

NO TENDRÀS DIOSES AJENOS A MI.

A lo cual respondì unas lìneas abajo.

NO TE INCLINARÀS ANTE ELLAS NI LAS HONRARAS.

Y yo no lo hago.

Dijo que para bendiciòn de la casa deberìa de retirar todas esas cosas de mi habitaciòn, creo que su rostro no se descompuso tanto al ver aquellos objetos como al escuchar mi respuesta.

- Yo creo que para bendiciòn de la casa la que deberìa de retirarse de ella eres tù.

Respeto a los ancianos, pero que no me sorprendan ahora con sus tercetos maravillosos y sus endecasìlabos perfectos (perdòn por utilizar a Leòn Felipe)

Tìa Meche... Te interesarìa conocer la historia de la Tìa Chofi.

ALEJATE MARIA QUE ME ESTOY ENAMORANDO

Necesito enjuague bucal y una pastilla para olvidar las últimas trece horas de mi vida, tal vez sería necesario olvidar los últimos 28 años o mis quince reencarnaciones anteriores pero no confío en la bondad de Dios y tampoco en el ingenio del Hombre, sólo pido una menta con alguna droga que destruya aquellas neuronas utilizadas recientemente. La ciencia ha conseguido grandes proezas, si bien, no me ha dado el clon de Sofía Loren, al menos si me regaló O2 en tanquecitos para eliminar la resaca.

Necesito también Oxígeno, nos lo acabamos todo, los primeros tres metros cúbicos los desperdiciaste hablándome de tu infancia, tal vez yo ocupé algo en una que otra inhalación, otros tres metros cúbicos entre cigarros y ventosidades, y todo el resto lo consumiste entre gemidos, gritos y uno que otro orgasmo.

Me doy cuenta que nunca me han gustado tus codos de ceniza ahora también se como odiar tu vientre y esa cicatriz que lo adorna y ni que decir de tu aliento. Querías salir de esa fiesta y secar tus lágrimas, nunca pensaste que terminarías enjuagándolas en estas sabanas de motel de quinta, confundiéndolas con tu sudor y gotas de ron barato.

A mi lo mismo me daba llegar al hospital que a la iglesia.

Y bien, tuvimos sexo, ahora estarás soñando que juegas con tu remedo de Rocamadour vivo mientras yo pienso que debería de matarlo.

Tienes pies de marchanta, el espejo del techo refleja tus nalgas desnudas y de pronto se empiezan a formar pequeñas gotas que distorsionan tu imagen, hubiera sido mejor llegar al hospital o a la iglesia pues me estoy acordando lo que tanto quería olvidar.

Dios mío que buen sexo.

Aléjate María que me estoy enamorando.

1966

Muriò mi bisabuela. si, eso fuè allà por los años 60'S.
Doña Inès Gonzàlez Gonzàlez, hija Natural de Don Agustìn Gonzàlez R. y Doña Inès Gonzàlez M. Nacida en la Sidra, municipio de la Perla Veracruz.

Dos de sus diez hijos pueden todavìa despertar cada mañana.

Todos vamos a morir, todos vamos a ser olvidados.

En el 66 Gustavo Dìas Ordaz era Presidente de Mèxico, En Inglaterra se disputaba la copa del mundo de Futbol, Nelly Sachs recibìa el Nobel de literatura y Elizabeth Taylor ganaba el Oscar como mejor Actriz por su papel en ¿Quièn teme a Virginia Woolf?
En el 66 muriò mi bisabuela y sòlo apareciò una sencilla nota en el periodico local.

La Distribuidora de Pulques S.A. de R.L Lamenta el sencible fallecimiento de Doña Ines G.G. madre de nuestros Directores.
Dios la tenga en su santa gloria.

1966
Turquìa sufriò, edificios completos se vinieron abajo y cientos de hombres quedaron sepultados, en Perù tambièn otro terremoto, todos lo hemos olvidado.

Hoy, tambièn como ayer, muchas desgracias.
Mi solidaridad con el pueblo haitiano pero hoy sòlo pude recordar a mi bisabuela.

NADA HAY TAN NUEVO EN LA MAÑANA Y TAN VIEJO AL DÌA SIGUIENTE COMO UN PERIODICO.
J.L.B. - E.S.

TEMAS VARIOS

PARA EMPEZAR A ESCRIBIR HAY QUE TENER UNA IDEA EN MENTE, PARA EMPEZARA COMPLICARSE ES NECESARIO TENER, O BIEN NINGUNA IDEA, O MEJOR, MÁS DE UNA.
ANTAR PIMENTEL LAYÚN

Mi intención al empezar este post es cumplir el reto el cual de mi libre y espontanea voluntad me he impuesto, no se si sea permitido retomar frases escritas por otros para llevar a término dicho propósito.

Mi fin en el siguiente ejercicio no es convertirme en el usurpador de dichas frases, los argumentos están pero no así la construcción total de las ideas.
Otros han sido los hombres que de un tema han plasmado bellos y sublimes escritos. Mi condición, más baja, más ruin, más apegada a la realidad me imponen que de varios temas dibuje apenas un simple "collage"





"Dios es un pobre diablo, con un problema demasiado complicado para sus fuerzas. Lucha con la materia como un artista con su obra. Algunas veces, en algún momento logra ser Goya, pero generalmente es un desastre"

INFORME SOBRE CIEGOS
ERNESTO SABATO



"DIOS HA DEJADO SU CREACIÓN A MEDIO HACER, CORRESPONDE A DALI COMPLETARLA Y TERMINARLA. POR TODO ELLO ESTOY OBLIGADO A REACHER A DIOS, ES DECIR, LA IDEA ERRADA Y BAJA QUE TIENEN LOS HOMBRES ACERCA DE DIOS. DALÍ NO ES UN ARTISTA COMO LO FUERON TODOS LOS ARTISTASA HASTA HOY, SINO ES UN CREADOR QUE HA DE ABRIR LA SEGUNDA ERA DE LA HUMANIDAD: ANTES DE DALÍ Y DESPUÉS DE DALÍ; DALÍ ES EL ÚLTIMO REDENTOR Y LA PINTURA ES SU EVANGELIO"

VISITA A SALVADOR DALÍ.
EL LIBRO NEGRO
GIOVANNI PAPINI.



No os podéis quejar de mí, vosotros a quien maté; si buena vida os quité, buena sepultura os di
DON JUAN TENORIO
JOSE ZORRILLA.



PARA NACER HAY QUE DESTRUIR UN MUNDO. EL AVE LUCHA PARA SALIR DEL CASCARÓN, Y NADA MÁS. EL HUEVO ES EL MUNDO. QUIEN QUIERA NACER, DEBERÁ PRIMERO DESTRUIR UN MUNDO. EL AVE VUELA A DIOS. EL NOMBRE DE ESE DIOS ES ABRAXAS.
DEMIAN
HERMAN HESSE



Dios mueve al jugador y este la pieza, qué Dios detrás de Dios la trama empieza.
AJEDREZ
JORGE LUIS BORGES



SÓLO HAY DOS COSAS MALAS QUE PUEDEN PASARTE EN LA VIDA, SER PABLO PICASSO O NO SER SALVADOR DALÍ.
SALVADOR DALÍ
PINTOR SURREALISTA ESPAÑOL


Los muertos que vos matasteis gozan de muy buena salud.
LOS PARDAILLAN
MIGUEL ZEVACO




UN LIBRO NO ES, EN MODO ALGUNO, MORAL O INMORAL. LOS LIBROS ESTÁN BIEN O MAL ESCRITOS. ESTO ES TODO.
EL RETRATO DE DORIAN GRAY
OSCAR WILDE.




El hombre está condenado a ser libre.
SARTRE
FILOSOFO EXISTENCIALISTA





AUN HAY SOL EN LAS BARDAS
DON QUIJOTE DE LA MANCHA
MIGUEL DE CERVANTES SAAVEDRA

EXISTENCIALISMO

Varias son las formas de comenzar un escrito, yo he optado, por lo general, iniciar de las formas menos ortodoxa, menos clara, tal vez la màs cruda.

Si en mi infancia adoptè varios ismos por convenciòn, es claro que uno marcò mi juventud, el existencialismo, pensè estar curado de ello.

Ayer volvì a mirar el estante de mi cuarto donde se encontraban en total quietud aquellos escritores, retirè el polvo que se habìa acumulado sobre Kierkegaard, sobre Sartre, sobre Hesse, y me dio miedo pasar mi mano sobre Camùs, "El extranjero" y "Cartas a un amigo alemàn" me habìan hecho mucho daño -no se si tanto como me lo habìa hecho "El muro" de Sartre, segùn yo -y como dirìa un gran amigo, mi mala cabeza- estaba tranquilo leyendo a Carver pero algo en mi decìa "La tristeza Existe" "El hombre es sufrimiento per se"
Sé que la rudeza y la crueldad son intrigantes como gènero pero; la nostalgia sobre el cambio, sobre el pensamiento y el ser son en realidad lo que me han orillado a ser un mediano lector.

Por què las lìneas anteriores, la verdad no lo sè, tal vez mi intenciòn era poder describir algo de lo que encontrè, si bien es cierto que habìa menospreciado a Simone de Beauvoir, ayer, leyendo una contraportada volvì a caer a los pies del existencialismo y a revalorar a esa mujer.

Aquì las lìneas de las que hablo:


"La gente feliz no tiene historia.
En el desconcierto, la tristeza, cuando uno se siente quebrantado o desposeìdo de sì mismo, experimenta la necesidad de narrarse.

He querido hacer escuchar aquì las voces de tres mujeres que se debaten con palabras en situaciones sin salida. Una tropieza con una ineluctable fatalidad de la edad. La segunda conjura por medio de un monòlogo parafrènico la soledad a donde la ha arrojado su egoìsmo exacerbado.

La mujer rotas es la vìctima estupefacta de la vida que ella misma se eligiò: una dependencia conyugal que la deja despojada de todo y de su ser mismo cuando el amor le es rehusado.
Serìa en vano buscar moralejas en estos relatos; proponer lecciones, no; mi intenciòn ha sido totalmente diferente.


No se vive màs que una sola vida, pero, por la simpatìa, a veces es posible salirse de la propia piel. He querido comunicar a mis lectores ciertas experiencias de las cuales participè de esa manera.
Me siento solidaria de las mujeres que han asumido su vida y que luchan por lograr sus objetivos; pero eso no me impide - al contrario - interesarme por aquellas que, de un modo u otro, han fracasado, y, en general, por esa parte de fracaso que hay en toda existencia"



Simone de Beuvoir

En verdad os digo amigos mìos, ese libro ha alcanzado su objetivo.